Sur l'automne automne, sur les monts ton règne recommence ! si je presse des doigts le raisin velouté, une libation impatiente s'élance vers ta gloire prochaine et ta divinité. accourez, vendangeurs, les vignes sont vermeilles ; sous le soleil la terre a donné tout son sang, que la faucille sonne à l’anse des corbeilles, avant de pénétrer
English
Deutsch
español
italiano