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vertuchou

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Coups de cœur
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Articles : 3901
Depuis : 27/02/2010

Articles à découvrir

De là, de la paume de cette main

De là, de la paume de cette main appuyée contre la paume de la sienne, de leurs doigts entrelacés et du poignet qui touchait le sien, quelque chose émanait, de cette main, de ces doigts et de ce poignet, vers les siens, quelque chose d'aussi frais que le premier souffle qui vient à vous sur la mer en ridant à peine sa surface miroitante, d'au

La maison d'orage

Pour Peter D'habitude je te comprends quand tu joues avec l'électricité car souvent nous avons fui ensemble dans le parc des orages où le tonnerre habite avec sa sœur la foudre : là, comme des animaux familiers les nuages viennent à nous, beaux mammouths gris demandant qu'on les lave et les nourrisse. Nous bâtissons notre maison d'orage avec

La chanson de Gavroche

La bourgeoisie est un veau Qui s’enrhume du cerveau Au moindre vent frais qui souffle Le bourgeois c’est la pantoufle Qu’un roi met sous ses talons Pour marcher à reculons Je fais la chansonnette Faites le rigodon Le Bourgeois est un grimaud Qui prend sa pendule au mot Chaque fois qu’elle retarde Il contresigne en bâtarde Coups d’état,

Dans mon enfance

Dans mon enfance, ayant ma part de ciel, j’étais toujours à apprendre à voler. Maintenant, je ne peux plus voler même dans mes rêves Et mon ciel s’appuie sur la terre. Mais, quand tu ouvres les yeux de mon ậme, Tu me présentes tout l’Univers, je perds mon corps Et je sens ma respiration devenir légère. Parfois je quitte la terre et

Le vent, les nuages

Le vent, les nuages Vont d’une rive à l’autre mais Les mots de mon amour lointain Ne traversent pas avec eux. Yamanoue no Okura
Les Sauvages

Les Sauvages

'Vertigo': album out February 2016.Amazon: http://smarturl.it/vertigo-amazoniTunes: http://smarturl.it/vertigo-itunes More information: smarturl.it/rondeau-v...
Caprice n°24

Caprice n°24

Les neuf virtuoses finalistes se retrouvent de nouveau sur la scène du théâtre Le Quai, à Angers. Avec leur talent étonnant, ils interprètent les plus grande...

La poésie est une trace fossile

La poésie est une trace fossile, dans une pierre, d'une nageoire et d'une aile, avec entre elles un serment illisible. Carl Sandburg

Toutes les lettres que je peux écrire

Toutes les lettres que je peux écrire Ne sont pas aussi belles que celle-ci Syllabes de Velours Phrases de Peluche Profondeurs de Rubis, jamais épuisées, Lèvre, restée cachée, pour Toi. - Emily Dickinson