Je ne reviendrai pas sur la composition ternaire de son ouvrage, bien étudiée par ailleurs. ni sur les manques dans son analyse, dont johann chapoutot rappelle qu'elle a été produite sans aucune notes ni ressources bibliographiques. encore moins sur les limites de l'exercice, maintes fois soulignées, non sans patelinage : bloch a écrit dans l

A lire le livre de kells, ce récit m'était apparu insuffisamment réflexif, qui plus est rédigé dans une écriture trop simple. certes, on peut le comprendre dans cette convocation (littéraire) d'une parole de sortie de l'enfance nécessairement peu travaillée... on peut aussi comprendre cette simplicité mimant la sincérité : l'auteur y te

«j'ai». dix fois, à dix âges différents. «j'ai». pas grand chose au fond. «leurs miettes face au chaos», pour le premier texte. de nouvelle en nouvelle, le livre avance par un même geste : un «j’ai» nu qui ouvre chaque existence comme on entrouvre une porte sur une vie cabossée. ici, le sujet ne précède pas la phrase : il s’y fab

Kells et enfant de salaud dialoguent de manière souterraine, presque organique. ce ne sont pas deux livres séparés : ce sont deux faces d'un même récit d'origine , deux manières de dire la même blessure, mais depuis deux angles différents. or, il me semble que dans cet écart se loge la dissociation auteur/narrateur. dans enfant de salaud ,

A la demande de mes étudiants, j'avais proposé une phrase personnelle qui dise ce qu'est l'histoire, plutôt qu'une définition académique. celle en titre de cet article. cette phrase, je la tirai de mes lectures, essentiellement de marc bloch. de son apologie pour l'histoire , ses notes sur le métier d'écrivain . de l'étrange défaite aussi.

À ce jour, aucune recension savante n'a été publiée de cette somme : un historien au panthéon. ce qui est très habituel, les revues académiques françaises ayant un rythme de publication lent, pour laisser place à la réflexion rigoureuse. cela dit, une intense activité scientifique autour de marc bloch a surgi : on citera simplement l'art

Nous avançons, pas même la gorge sèche, pris dans une danse désormais trop pressée pour nous. la terre chauffe, halète, mais nos pas reviennent toujours au même pas. l’on trébuche, se relève, retombe encore. finnegan (joyce) chute et renaît dans un éclat de rire et de chaos. nous, chutons. les marées montent, les forêts brûlent, les

1/4 : quid de la gp ? « je venais de quitter mes parents ». sorj chalandon rêvait alors de katmandou, d'ibiza, de n'importe où en fait de cet air du temps, et fuyait. beaucoup. tout. enfin... tout sauf la rue qu'il ne pouvait fuir encore, provisoirement son dernier refuge. en 1970. imaginez. bien avant cela, il avait rêvé déjà, à 9 ans, de

Première biographie en français d'edgar hilsenrath. de leipzig à siret, des pogroms aux ghettos, de palestine à new york, la france et berlin enfin, hilsenrath aura toujours vécu en exil, même sa condition d'écrivain. il lui faudra en effet attendre longtemps pour être reconnu en allemagne, et plus encore avant d'apparaître comme l'un des