J'ai sorti du contexte des phrases tirées de carnets, réels ou virtuels, notées depuis un an, et voilà cette année transitoire, où rien n'était bien droit. au bois du porzou... se méfier du rocher qui dort. * tant qu'on se souvient d'eux, ils ne disparaissent pas, ceux qui nous ont appris à vivre... * il est réconfortant de constater que,

Ou : comment changer sa tête (et le reste) d'espace et de lieu ... la nuit qui n'existe pas s'accroche à la feuille pour ne pas mourir ** temps froid, gel sur l'étang.. les jours rallongent, le chaleur renaitra, le temps espère. attentifs à ce qui vient soyons présents. ** le pas des nuages dans l'attente des lumières aura-t-il assez de temp

L’œil bleu de la nigelle veilleur en sentinelle sur le mur, assoupi, chuchote avec la nuit l’œil bleu de la nigelle a porté sur ses ailes les parfums d'arabie d'un monde évanoui l’œil bleu de la nigelle fugace ritournelle déjà tôt repartie, le matin n'a rien dit la guerre n'est pas finie plante méditerrannéenne

Je marche sur les pas des premiers pas où le ciel tombe à pic sans l'ombre d'un remords la ville n'oubliera ni les rumeurs secrètes ni le malheur des rues hantées ni les éclats de rire il n'y a que cette eau pour éponger les rêves partir à la dérive et laisser revenir où bon lui semblera le courant qui se perd bien au delà de moi.

François arago vivait de chiffres et d'étoiles. il a parlé, pour le peuple, de révolutions qui ne concernaient pas que la mécanique céleste. le boulevard qui porte son nom longe l'observatoire de paris et l’institut d’astrophysique. on y trouve aussi la dernière vespasienne (autrement dit "pissotière") de la capitale. les hauts murs son

Beaucoup des articles publiés sur ce blog depuis presque 20 ans ont parlé de voyage, de départ, de retour, d'ailleurs. comment nommer l'interruption de mes publications durant un an, due à un changement de perspectives imminent qui donnait envie d'être ailleurs, précisément, et de ne pas le dire, mais de le faire. puis cette timide reprise,

Par tous les temps, elles baillent elles se taisent, elles se murent, les fenêtres cousues qui encerclaient la peur et parfois le refuge qui se brisaient pour rien d'un enfant qui s'amuse, ou d'un homme en colère, mais elles ne diront rien tu peux en être sure elles tiennent au cadre qui les clos elles tiennent à leur maison, à leur vision, sa

Terre saturée de vent contraire qui déchausse les arbres noirs chaque pas espère un autre pas chaque nuage aspire la lumière l'enfant tombe déjà gris que ferons-nous de ce temps mort où les mots étouffent entre les dents qui n'ont plus de bouche la bouche de la nuit, qui mord d'ennui

Une maison près d'une rivière, ou d'un fleuve, ainsi l'avais-je souvent rêvée, imaginée. il faudrait marcher un peu, descendre la pente raide, franchir la passerelle, et puis saisir les variations du temps, du ciel et des saisons, sans rien perdre à l'infini. remonter, redescendre le fleuve, sans sombrer, sans disparaitre. poser son sac et at

Les bois et les serrures, la ferraille et la pierre sur la rouille verdie des ateliers brisés autrefois ils suaient, ils trimaient, parfois même ils chantaient la pluie reprend les droits, il n'y a plus de mains pour la matière d'un seul espoir. mais, dites-moi, de quel droit parlait-on ? on ne saura pas lire la trace qui s'étouffe hors des vie