François arago vivait de chiffres et d'étoiles. il a parlé, pour le peuple, de révolutions qui ne concernaient pas que la mécanique céleste. le boulevard qui porte son nom longe l'observatoire de paris et l’institut d’astrophysique. on y trouve aussi la dernière vespasienne (autrement dit "pissotière") de la capitale. les hauts murs son

Une maison près d'une rivière, ou d'un fleuve, ainsi l'avais-je souvent rêvée, imaginée. il faudrait marcher un peu, descendre la pente raide, franchir la passerelle, et puis saisir les variations du temps, du ciel et des saisons, sans rien perdre à l'infini. remonter, redescendre le fleuve, sans sombrer, sans disparaitre. poser son sac et at

A la base, il s'agit de destruction, de guerre, de violence, d'anéantissement. d'où vient que la beauté surgisse d'un oiseau blanc qui plane sur des ruines ? du béton effrité en couleurs de jeunesse qui n'a pas peur du vide ? d'où vient que l'on sache si peu de nous-mêmes qu'il faille toujours recommencer ? la base est un volcan de laves sou

Dans un pli de la ville la forêt des bambous glisse sur le silence le temps s'élève droit, ne cache rien de ce qui pourrait advenir un seul bruissement fait frissonner ce monde qui ne m'appartient pas parc botanique d'hennebont

Les bois et les serrures, la ferraille et la pierre sur la rouille verdie des ateliers brisés autrefois ils suaient, ils trimaient, parfois même ils chantaient la pluie reprend les droits, il n'y a plus de mains pour la matière d'un seul espoir. mais, dites-moi, de quel droit parlait-on ? on ne saura pas lire la trace qui s'étouffe hors des vie

Ils marchent ne sachant vers quel refus leur voix s'étoufferont ou le sachant trop bien leurs bras ne peuvent plus saisir l'outil qui fait surgir l'arc du feu leurs mains sont dépouillées ils marchent, ouvriers, ouvrières pareillement défaits, pareillement jetés dans l'eau noire des oublis dans la douleur noire de l'atelier brisé dans le tem

Par tous les temps, elles baillent elles se taisent, elles se murent, les fenêtres cousues qui encerclaient la peur et parfois le refuge qui se brisaient pour rien d'un enfant qui s'amuse, ou d'un homme en colère, mais elles ne diront rien tu peux en être sure elles tiennent au cadre qui les clos elles tiennent à leur maison, à leur vision, sa

L’œil bleu de la nigelle veilleur en sentinelle sur le mur, assoupi, chuchote avec la nuit l’œil bleu de la nigelle a porté sur ses ailes les parfums d'arabie d'un monde évanoui l’œil bleu de la nigelle fugace ritournelle déjà tôt repartie, le matin n'a rien dit la guerre n'est pas finie plante méditerrannéenne

J'aimais cette expression qu'on entendait souvent on marche sur la tête mais, quand il n'y a même plus de tête, que faut-il faire c'était peu de le dire on allait voir ce qu'on allait voir j'ai perdu la boule (ah! je veux dire la tête) l'espace d'un matin il me restait des pieds, pour marcher, pour marcher et des mains pour écrire, pour crayo

Lorient, son nom, fête 360 années de pierres et de frégates la ville, en ses rêves, remontait le vent vers les épices et les soies, les indiennes que la traversée finirait par alourdir en cales d'infortune finirait par enfoncer au néant des hauts fonds vers les embarcadères chargés d'hommes et de femmes enchainés toujours d'en haut les d