J'aimais cette expression qu'on entendait souvent on marche sur la tête mais, quand il n'y a même plus de tête, que faut-il faire c'était peu de le dire on allait voir ce qu'on allait voir j'ai perdu la boule (ah! je veux dire la tête) l'espace d'un matin il me restait des pieds, pour marcher, pour marcher et des mains pour écrire, pour crayo

Toujours les mots s'échappent on veut les retrouver, parfois les attacher, cherchant un lien qui saurait refleurir l'arbre s'est arrêté, j'ai cru l'entendre dire : prends moi oui, c'est sûr, il voulait glisser à mon oreille une petite histoire que j'aurais bien cherché, il me l'a dit, les branches sont tenaces, ne lâchent rien, elles me pens

Lorient, son nom, fête 360 années de pierres et de frégates la ville, en ses rêves, remontait le vent vers les épices et les soies, les indiennes que la traversée finirait par alourdir en cales d'infortune finirait par enfoncer au néant des hauts fonds vers les embarcadères chargés d'hommes et de femmes enchainés toujours d'en haut les d

Dans un pli de la ville la forêt des bambous glisse sur le silence le temps s'élève droit, ne cache rien de ce qui pourrait advenir un seul bruissement fait frissonner ce monde qui ne m'appartient pas parc botanique d'hennebont

Moi j'aime le noir, qui dit non, qui dit attention, qui dit peut-être, qui dit c'est bientôt fini... et... qui sait que tout cela n'est pas vrai, mais ... sait-on jamais ? le noir anar, le noir de crasse, le noir sans histoires, aussi, parce qu'on n'y reconnait plus rien et que tout est à refaire chaque matin qui revient, et que nous le savons.

Par tous les temps, elles baillent elles se taisent, elles se murent, les fenêtres cousues qui encerclaient la peur et parfois le refuge qui se brisaient pour rien d'un enfant qui s'amuse, ou d'un homme en colère, mais elles ne diront rien tu peux en être sure elles tiennent au cadre qui les clos elles tiennent à leur maison, à leur vision, sa

Ils marchent ne sachant vers quel refus leur voix s'étoufferont ou le sachant trop bien leurs bras ne peuvent plus saisir l'outil qui fait surgir l'arc du feu leurs mains sont dépouillées ils marchent, ouvriers, ouvrières pareillement défaits, pareillement jetés dans l'eau noire des oublis dans la douleur noire de l'atelier brisé dans le tem

Rebelle ou parallèle, il faut encore chanter tu n'as pas d'autres fois, c'est toujours la première c'est le temps du tempo, toujours nouveau, au-dessus de ta voix il prendra la cadence chante-la sur la pierre, chante-la sous la mer, mais ne l'enferme pas, laisse courir le vent, le souffle d'un volcan qui roule en martelant le rythme de tes joies

A la base, il s'agit de destruction, de guerre, de violence, d'anéantissement. d'où vient que la beauté surgisse d'un oiseau blanc qui plane sur des ruines ? du béton effrité en couleurs de jeunesse qui n'a pas peur du vide ? d'où vient que l'on sache si peu de nous-mêmes qu'il faille toujours recommencer ? la base est un volcan de laves sou

Hennebont difficile de résumer plus de 20 siècles d'histoire. je ne m'y essayerai donc pas, je garde seulement quelques images des livres parcourus, des restes monumentaux, des évènements passés. le temps peut se raconter avec des mots, mais surtout, il reste marqué dans la pierre, dans les anciens métiers, dans les vieilles cartes ou les ru