Un lit de lumière, une chaise de silence, une table en bois d'espérance, rien d'autre : telle est la petite chambre dont l'âme est locataire. polaroid d'andreï tarkovsky, in "lumière instantanée", éditions philippe rey. ce n'est pas sa beauté, sa force et son esprit que j'aime chez une personne, mais l'intelligence du lien qu'elle a su no

La biche pleure, feuillages, entendez-vous ! au couteau d'eau j'étale larme en sa forêt brament corolles & calices en renouveau musikalisch wie nie in deiner stimme, wind !* de bach au baiser doux voilà que me réfugient les ogives étranges sous le dôme de l'infini - ô ! ton regard de gibier traqué qui m'offre la tempête ! * musical comme j

Mc, fragment de peinture salut à toi, magicien et ami des magiciens ! ami des solitaires. ami des héros. ami des amants. ami des bons et des méchants. initié aux mystères nocturnes. dis-moi, là où se trouve un initié, n'y a-t-il pas déjà plus qu'on ne peut savoir ? ernst jünger

Iii le poète transforme indifféremment la défaite en victoire, la victoire en défaite, empereur prénatal seulement soucieux du recueil de l'azur.

Au seuil de l'automne dans un crépuscule muet tu découvres l'onde du temps et ta reddition secrète comme de branche en branche légère une chute d'oiseaux que leurs ailes ne portent plus.

Philippe denis, à qui l'on doit de remarquables traductions d’emily dickinson, s’est éteint le 8 novembre dernier. sa poésie, emplie de méditation, ce livre, chemins faisant, ne sont jamais loin de moi. 28 nov. j'essaie de me résumer. res nullius --- la-chose-de- personne, sur les accotements, dans le jargon que j'entends. ciel sans nuage,

Ô crépitant qui te déplaces au-dessus des neiges, l'être est l'ancêtre ; ses gestes sont au nombre de trois : aurore, zénith, crépuscule. se lever, se dresser, se coucher sont les mouvements du monstre être. il dévore les éphémères dans la mort. il y a un soleil personnel avant qu'il y ait un démon intime, un ange gardien (avant qu'un

Comment à travers soi bondir ? monique frydman

Mc, fragment de peinture en écrivant, j'ai appris que le bonheur ne consiste pas à écrire un poème, mais à être écrit par quelque chose ou par quelqu'un que nous ne connaissons pas. traduction martin rueff ce livre ne ressemble à aucun des autres livres publiés par l'auteur. il s'agit de derniers mots, ou d'avant-derniers, écrits à la

Jean genet, l'échappée belle, détail de la couverture du catalogue d'exposition, coédition gallimard / mucem c'est un des plus émouvants mystères que celui-là : après une période brillante, tout artiste aura traversé une désespérante contrée, risquant de perdre sa raison et sa maîtrise. s'il sort vainqueur... dans l'antre de mon œi