Soir _________ Je prie le rayon qui traverse la fenêtre -- Il est pâle, fin et droit. Aujourd'hui depuis le matin je reste Silencieuse et mon cœur est comme en deux. Le cuivre du lavabo Est devenu vert-de-gris. Mais le rayon joue sur lui ; C'est une joie de voir ça, Si innocent et si simple, Et dans le calme du soir, Et dans cette chambre vide,

III Le poète transforme indifféremment la défaite en victoire, la victoire en défaite, empereur prénatal seulement soucieux du recueil de l'azur.

ô crépitant qui te déplaces au-dessus des neiges, l'être est l'ancêtre ; ses gestes sont au nombre de trois : aurore, zénith, crépuscule. Se lever, se dresser, se coucher sont les mouvements du monstre Être. Il dévore les éphémères dans la mort. Il y a un soleil personnel avant qu'il y ait un démon intime, un ange gardien (avant qu'un

Comment à travers soi bondir ? Monique Frydman

Au seuil de l'automne dans un crépuscule muet tu découvres l'onde du temps et ta reddition secrète comme de branche en branche légère une chute d'oiseaux que leurs ailes ne portent plus.

Un lit de lumière, une chaise de silence, une table en bois d'espérance, rien d'autre : telle est la petite chambre dont l'âme est locataire. Polaroid d'Andreï Tarkovsky, in "Lumière instantanée", éditions Philippe Rey. Ce n'est pas sa beauté, sa force et son esprit que j'aime chez une personne, mais l'intelligence du lien qu'elle a su no

Olga Tokarczuk 6. Je continue de m'interroger sur la possibilité, aujourd'hui, de trouver les bases d'une nouvelle narration universelle, globale, qui n'exclurait aucune chose, plongerait ses racines dans la nature, serait riche de contextes mais qui, néanmoins, ferait sens. Une narration qui dépasserait l'incommunicabilité de notre "moi" claqu

Arbres d'hiver Les lavis bleus de l'aube se diluent doucement. Posé sur son buvard de brume Chaque arbre est un dessin d'herbier -- Mémoire accroissant cercle à cercle Une série d'alliances. Purs de clabaudage et d'avortements, Plus vrais que des femmes, Ils sont de semaison si simple ! Frôlant les souffles déliés Mais plongeant profond dans

Philippe Denis, à qui l'on doit de remarquables traductions d’Emily Dickinson, s’est éteint le 8 novembre dernier. Sa poésie, emplie de méditation, ce livre, Chemins faisant, ne sont jamais loin de moi. 28 nov. J'essaie de me résumer. Res nullius --- la-chose-de- personne, sur les accotements, dans le jargon que j'entends. Ciel sans nuage,

Jean Genet, L'échappée belle, détail de la couverture du catalogue d'exposition, coédition Gallimard / Mucem C'est un des plus émouvants mystères que celui-là : après une période brillante, tout artiste aura traversé une désespérante contrée, risquant de perdre sa raison et sa maîtrise. S'il sort vainqueur... Dans l'antre de mon œi