"La politique n'empêche pas les fleurs d'être jolies." (Gaston Couté) Mouron rouge, mauvaise herbe Superbe Et clématite Toute petite Mais qui dans quelques jours Lancera dans le ciel, délicat, son contour. Le potager s'affale Envahi de mercuriale Mais, bien au-dessus de ses feuilles, Le chèvrefeuille Ombrage, embaume, Et la menthe y joint son

Voici les jours de grande aliénation Où nos espoirs sont nos propres trépieds, Les jours où crient, enflammées, les nations, Broyant leurs gens sous leurs pieds de papier, Les jours d'impuissance et jours de défiance Face aux quelques uns qui, matraque et soie, Vont assouvir jusqu'au bout leurs déviances Et leur hubris suintant de l'entre so

Tenus aux idéaux Comme après une bouée : Le crime est avoué, Celui d'être loyaux. Respectueux de soi Et de notre vécu : Posture de vaincus ; L'aujourd'hui nous assoit. Dans ce vil monde Repu d'immonde, Tout fout le camp, Tout est à vendre, Le vrai, le tendre Et à l'encan. Mais toujours restent Des humains prestes Aux coups de main. Généro

L'esprit virevolte et les jambes dansent Quand l'avenir s'ouvre ainsi qu'un beau conte : Son tissu est riche et sa trame dense, Qu'importe qu'il soit faux au bout du compte. Lors, loin de la honte et de la révolte (Mais point trop loin, enlaçant ceux qui souffrent), L'on plonge, sérieux – aussi désinvolte – En sécurité dans ce joli gouffr

Héros d'épopée homérique, Roi d'Assyrie semi-divin, Noble patriarche hébraïque : Rien de rien ! Il serait vain De me projeter en ceux-là Perdus en des temps hors d'atteinte Qu'ils transformaient en Valhalla ; Eux, cette engeance éteinte. Dansons plutôt, plions, vrillons, Frôlons-nous en cadence Et que la danse Dans son étonnant tourbillo

À quoi bon vivre ce destin, soufflé par ci, soufflé par là, ainsi que ces papiers volants au coin desquels, adolescent, je griffonnais mes poésies... Bientôt désagrégé ? Épanchement. Drôle de monde où vivre honnêtement, de son talent et de sa sueur, est hors d'atteinte et presque un crime... où les primes vont aux méchants, aux roubl

Comme de coutume on s'embrasse, On se souhaite une vie en rose... Moi ? La guimauve m'embarrasse ; Je m'en tiens bien loin. Et pour cause : C'est chaque jour le nouvel an, Chaque matin fait l'an nouveau, Chaque choix qu'offre le présent Peut être pas chassé, pivot. Suis-je niais de dire cela ? J'assume. Ces mots sont balourds ? Je persiste et l'

Lorsque l'on cherche le bon choix : Tout bouché ; Et l'on continue à chercher, On déchoit. La mort du peuple ou de l'humain, Et Scylla Embellit Charybde et son glas Pour demain. Peste ou choléra, mais au fond, Qui en meurt ? Les pauvres ! dont l'histoire pleure, Trou profond. Alors, bulletin fantaisie ? Pourquoi pas. Mais la France s'en trouver

Des bulles de savon Sur nous qui trop savons Ce que c'est que la vie ; Globes iridescents, Soudains, presque indécents, Mais la foule est ravie De ce retour d'enfance (Oh, mais sans la souffrance), De son glissement fou. Elle poursuit des yeux Son vol ; même les vieux Voudraient jouer au loup. Toi, brunette fillette, Avais-tu donc en tête De dé

Voilà. C'était un temps de grande maladie : Le coronavirus ; plus encor, l'acédie. Chacun, craignant la mort, agissait en mourant : Économies d'essence et de déodorant. Paris et les Milliards régnaient, pouvoir gendarme, Nous usant, nous lassant, dans la constante alarme, Prétendant régenter marches, achats, jardins Et jusqu'à nos parvis e