La mélancolie est un doux malheur, La tristesse rougie l'a essorée, Dégorgeant les hypnotiques couleurs. Le masque pleure, dissout, effaré. Tant de masques de pudeur à dorer Sur le visage offrant sa pâleur. Aux sentiments nus, elle dit : « Dis-leurQue dedans on étouffe d'adorer ».

Il cherche le pardon au fond de l'univers, Le ciel en sueur, sa colère délavée, Le nœud difficile de l'âme est ouvert, Le soir en transe, la lune à son chevet. L'Ego noir se meurt, l'humain brille au travers, La nuit expie les fantômes juges, sévères. Ses pas revenus la traîne d'or ont sauvé La paix haut portée de celui qui a trouvé.

L'oeuvre voilée, diaphane, est taillée Dans la pierre pure de doigts aimants. L'imaginaire brille d'un tourment, Reflète l'inconnue émerveillé. Narcisse s'incruste, croit dévoyer L'Art dépassant sa beauté. Sublimant Le vrai sans fin, fines veines choyées, L'oeuvre palpite, attend patiemment.

D'un éclair, l'angoisse a dévoilé Tout l'enfer derrière les cieux fêlés, Brèches de feu, de peurs venues du pire, Torches aveugles d'un funeste empire. L'enfer se morfond, luit la nuit, expire Les vents perdus, pleurs moites avalés. Un sens perce le buvard révélé A l'aube couchant les fiévreux soupirs.

L'horizon a disparu. Un torrent Que déchaîne la haine s'emparant De tous les astres pendus, morts, encore Luisants, phares d'un mauvais décor. Le ciel se noie en mer. L'eau, l'air, font corps Avec le poète trouvant l'accord. Les étoiles le suivent, sont en rang.Parlant entre eux, ils relient, différents.

La cour moisie enferme les non-dits, Ils se cognent aux quatre murs, vont errer Aux coins des ombres frustrées, emmurées, Infinies poussières d'un sens maudit. Une fleur pousse au centre atterrée, Sur le tombeau concave qui redit Les mots vivants, rampants, vite enterrés. Du ciel, elle a l'accent du paradis.

La folie du beau prend le solitaire, Il parle au ciel en langue étoilée, L'aurore pure guide l'esseulé Vers la caverne, la porte sous terre. Danger en soie, éclair sauvage hélaient Le sésame expirant les mystères. Murmure vrai, marche sur le parterre De joyaux. pierres saillantes, fêlées.

Le vide pleure sa profonde dimension. Le creux silencieux, les démons tissent, se terrent, Saisissent l'ange au talon, chair de mystère, Sacrifié au fleuve, aux noires impulsions. Ses ailes ivres, sa pensée se désaltère, Elle est accrochée à l'ombre folle, déterreToutes les duelles, les farouches scissions. Le ciel luit au fond des pures e

La mariée seule en or pâle, princière, Porte le deuil d’Éros mort d'illusions,Pour les caprices, la faim romancière,Elle est voilée de fleurs à profusion. Montant vers les sommets pleurant l'érosion,Fleurir l'idéal nimbé de poussière,Les amours insolentes qui gracièrent,Le dieu parfait, arqué de précision.

L'idylle sans toucher lui a appris Les matins vierges qui laissent surpris, Ombrelle pour le soleil de conscience,La nuit, elle est chemin frais d'inconscience. L'ondine y transpire d'impatience, Le ruisseau la dérobe, a compris Le fleuve ténébreux sauvant l'esprit. Il la repose, berce l'omniscience.