La tombe s'est fêlée par ses secrets, Ce mort-la a tout avalé discret, Prenant avec lui sa pudeur ravie, Le mot gît sans nom, au plus bas, dévie. La nervure folle, en sang, se crée, C'est la force tue qui pousse, survit. Face à moi le silence dense, ancré, J'appose, crie, ma névrose de vie.

Les mots fusent bombés au creux de l'univers, La lune seule se fait l'écho de ses vers, Elle balance son vertige solitaire Au-dessus du réel qui cogne, qui atterre. A côté, le beau figé s'agite sous verre, La clé s'ouvre aux indomptables mystères. Ils s'échappèrent bruts, ils se précipitèrent Vers elle, pur soliloque au seuil ouvert.

Le Temps n'écoute pas, il fonce s'entêtant Quand on lui dit lentement : « c'était mieux avant ». Le manège sort les mal attachés, autant D'esprits agrippés au guidon pour seul devant. Dans la fosse, on se croit vainqueur de l'instant. Ceux-la s'enfoncent, arrachent en vain, fervents, Les aiguilles de l'horloge qui va s'énervant, S'accélé

Pour ses ennuis élevés, imaginaires Il était piteux, misérablement Traîné devant le sot public dément, Celui narquois de son éclat de nerf. Honte à lui ou à ses congénères ? Ils le mirent sur l'âne, le tournèrent En ville, péché au cou, sec, le blâmant, Face aux arrogants riant sûrement.

Accroché à une brindille, emporté Par le vent frêle de l'été, il frissonnait. Cet être sensible dansait vite agité Par la pluie contrariée, les détails peinés. Son cœur, tendre tambour des cieux, résonnait Des sentiments rois nés des confins exaltés, Morts dans la larme gracile, ressuscités Par la fougue de sa vivace destinée

L'irrationnel assourdi désarmait, D'un soldat, mugissait une armée, D'un mauvais fragment, des peurs enchaînées, Le prisonnier sauvage me traînait. Prison en soi, la porte se fermait Pour ceux repliés en rond, cognés Par les ombres sans versant qui trépignaient. L'issue tremblait à vif, se consumait.

Les pierres en feu, la cendre vivante, brûlaient Son sentier d'épines aux troubles emmêlés. Le poète avançait, la beauté suppliée, Un baume enduit sur la pensée effrayée. Les flammes grandioses, sauvages, reculaient, Elles contournaient le troublant miraculé. Son âme plus vive encore se frayait L'allée sur les pierres d'enfer, émervei

Le vent dévêtit les fleurs emportant Au loin leur chair de pétales défaits. Le papillon se frustre imparfait, De la peine à l'élan, il attend. Le moment l'appelle, il est partant Vers tous les lilas d'été magnifiés. Son vol délié se fige stupéfié, Et d'être parfait juste un rare instant.

Le chameau porte ses brûlants soucis, Bosses de toutes ses vies entassées, Cogné par la peine aride si Trouble qu'il boit ses larmes, insensé. Le ciel lorgne de suaves éclaircies Sur le mal en braise, charge pressée Sur son dos. Au soir, le puits l'a rincé, Repu de clarté, la bosse amincie.

Quel est ce miroir qui l'observait incessant ? Le poète levant la tête se brûlait Par son reflet. Le soleil cru s'étalait Sur la glace face à l'âme sacrifiée en sang. Des gouttes immenses, lucides dévalaient Des sommets en transe jusqu'aux pas emmêlés. Le sens fut halo virginal apparaissant Aux pleurs. Un ange l'observait évanescent.