Le ressac grondait dans les interstices de son sang, de sa peau. elle savait… ranger le grenier ne suffit pas. le ressac est toujours là, incessant, monotone. il ronge, grignote, effrite, l’âme bleuit. tout brûler dans un feu de joie !... sans se retourner, se libérer des chimères… un petit peu !

Un tapis moelleux, j’enfonce mes pieds confiants, bienheureux… ils touchent le cœur de la terre et laisse leur empreinte sur le tapis vert fraîchement tondu !

Perdue dans son ombre gigote et tournicote en ronds d’eau hystériques. la berlue cherche la lumière féérique de son enfance assoiffée, revêche. le doudou est perdu. seul reste l’œil critique de l’errance. le mirage s’effondre triste héritière des peureux du monde ecartée de la joie printanière des cœurs en bandoulières.

"au petit porc la grosse rave !" dixit le petit lulu, grand sage bourbonnais du xxème siècle ;-)

Des années durant, j’écoute sans piper mots le flot de tes pensées irascibles egrener tous les préjugés du monde, déversés par ton être, par ta bouche comme on crache un venin au goût d’amertume anthracite. une farandole de mots âcres tourbillonnent dans ma tête, dans mes entrailles, dans mes veines, sautillant gauchement sur un ryth

Au creux d’une forêt profonde aux camaïeux vert-bleutés, une vieille dame avait pris racine au creux d’un chêne. assise paisiblement dans sa cuisine, elle observait le monde avec bienveillance et lucidité. conte pour enfants ou réalité, je m’approchais, à pas de loup, du tronc majestueux, je cognais timidement sur l’écorce, comme o

Dans la course à l’éphémère, je me perds dans la fourmilière. dérisoire urgence en arrière-plan, orchestrée de main de maître par les grands avides d’argent. dans la course à l’inutile, je me sens maladroite, mal habile. ultime urgence de la consommation, menée tambours battants par toutes les nations. dans la course à l’absurde

Sur les traces de paresse la douceur de la lumière caresse l’ombre qui file à grand bruit dans la ruelle sombre de l’ennui. pas perdus de l’ivresse les vapeurs de joie se dispersent dans l’aube blottie au creux de ton lit.

La lumière crue habille d’ombre tes rondeurs mises à nues. dur labeur pour une sinistre vertu evitant savamment les ardeurs d’une main virile inconnue souvenir de langueur à jamais disparue, amères douceurs d’un paradis perdu.

Faits divers, tu as débuté ta course dans nos âmes, un jour de printemps. la mine triste, plaquée sur une feuille de chou régional, flanqué d’un dessin à l’encre habile, voyeuriste à souhait. le corps de joséphine, gainée par une élégante robe longue, gît dans une mare de sang. prêt d’elle, son mari, le couteau à la main, vêtu