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Au bout du pinceau

Couleurs du temps, couleurs de ma vie
frey frey
Articles : 6
Depuis : 04/06/2014
Categorie : Photographie

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Textes et Poésies de Roger Frey "Qui me ferme la bouche, recevra la guerre"
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Articles : 26
Depuis : 02/11/2013
Categorie : Littérature, BD & Poésie

Articles à découvrir

Livre : Les récuperables

C’est l’histoire de quelques jeunes un peu perdus, les nostalgiques, les récupérables, qui se cherchent et finiront peut-être par se trouve ​http://www.manuscrit.com
L'homme

L'homme

L'oeil saillant de la nuit les dévisage Ils marchent mélancoliques` Le front baissé Soucieux de leur vie, et de ne point perdre Et de gagner Oublieux de la fleur De l'oiseau disparu en plein vol Ils marchent vers l’apocalypse Se gargarisant de secondes Vers le silence sanglant Des horizons murés A chacun sa peine À toi, à moi, la mort, la v
Un mégot en héritage

Un mégot en héritage

Un mégot en héritage c'est tout ce qu'elle lui a laissé. Pas même de fumée qui par la fenêtre restée entr'ouverte s'est envolée. De lettre d'adieu point et l'ordinateur comme le téléphone sont restés désespérément muets. Il a cherché dans les couloirs de la maison vide le souvenir de son parfum. En vain. Des photos, que reste-t-il, s
Le temps des cerises

Le temps des cerises

Dans la maison d'en face, ma voisine joue du piano. La mélodie se glisse par mes croisées entr'ouvertes. Quand il reviendra le temps des cerises. Quand ? Tu te souviens Laura. Non, tu ne te souviens de rien. Cela ne m'étonne pas. D'ailleurs de ton vrai nom tu t'appelais Huguette. Laura c'était moi qui t'avais baptisée ainsi. Du nom d'une chans
Rue Drouot....

Rue Drouot....

Paris rétro, les rues Drouot, Taitbout, le café d'Angleterre ... Chaque vendredi, vêtu d'alpaga, je rebondis, micro en main, sur le Tremplin du Golf, avec derrière moi l'effigie de Johnny, dans la salle, des gamines et des gamins, 17, 18 ans de moyenne, et la fine fleur du show biz. Dans ma tête des étoiles dansent. France soir a écrit que j
Mon inventaire

Mon inventaire

J’ai relu "L'inventaire" de Jacques Prévert et je me suis dit sans fausse modestie (l'orgueil des sots) : Pourquoi ne ferais je pas le mien, d'inventaire, afin de désencombrer le grenier de ma mémoire. Sélective ma mémoire ? Boff, ni plus ni moins, comme celle de tout un chacun. Remarquez je serais du genre à me reconnaître dans "tout" plu