Aujourd’hui, parmi mes cadeaux d’anniversaire, j’ai reçu un livre sur lequel je me suis précipitée comme une guêpe sur un pot de miel : « mes maisons d’écrivains / d’aragon à zola » publié chez stock en 2019, récemment réédité en livre de poche. ce cadeau, qui plus est, se voit doublé d’un « poétrip parisien » à organi

Dans mon lieu, celui que je joins ici en deux photos, désordonné, encombré de livres, de tableaux, et d’objets à la fois inutiles et essentiels, installé côté rue légèrement… ombragée. -vous rêveriez d’écrire : j’ai déjà répondu à une question semblable pour une revue littéraire, et parlé d’une grande pièce toute blanch

La question suppose une relation entre le lieu et l'écriture. c'est cette hypothèse qui me semble exiger un éclaircissement. pour ma part, je ne crois pas qu'il y ait le moindre lien entre ce qu'on écrit et le lieu où l'on écrit. si ce lien existait, il annulerait l'effort même d'écrire, qui consiste à s'abstraire de l'ici et du maintenant

Ce qui était curieux c'était la couleur jaune et argentée de l'ensemble, comme les contours d'un cadre dans lequel on voudrait entrer, pourtant c'était carré! mais aussi la rondeur du ventilateur, son souffle rond et son socle rond et les yeux et la bouche du haut parleur - -transducteur électroacoustique-. et plein d'endroits où s'asseoir,

Si écrire est ce jaillissement presque incontrôlé des mots que la main peine à consigner, cette facilité joyeuse du dire, comme allant de soi, alors j'ai écrit dans une chambre d'hôtel mal éclairé et plutôt exiguë à l'autre bout du monde. la fenêtre, petite , à demi-obstruée d'un store extérieur, donnait sur un mur. le lit occupait

Je vis, j'écris dans une maison ouverte sur le ciel, l'insouciance d'un jardin, dans un village perdu où je n'existe pour personne. c'est une maison nomade, errante, sans mur ni toit ni fenêtre et je ne suis surtout pas propriétaire de la lumière entrant ici à profusion. je n'ai pas de bureau, ne me prends pas pour un écrivain, un poète. ma

La pièce de l’appartement qui me sert de bureau et qui est aussi la chambre d’amis. une table de cuisine rectangulaire au plateau noir trouvée à ikea, jonchée de livres, papier, dossiers, courrier, stylos, lunettes, post-it, presse-papier, cailloux et pinces à linge en bois peint. une imprimante dans le coin gauche, sous deux petites fenê

C’était cette nuit, dans mon lit : juste une phrase, pour ne pas l’oublier et pouvoir l’insérer ensuite dans un texte en chantier. mais j’écris toujours, et partout, des bribes minuscules (un mot, une demi-phrase), des fragments, qui sont plus tard recomposés ; j’écris dans ma voiture (en conduisant, oui, mais en ralentissant un peu)

J’ai écrit les carrés ( à paraître chez faï fioc) dans la carabanne, soit la caravane de plein air, cabane des mots, entre les arbres. je m’étais fixé une contrainte, écrire ces textes dehors, une écriture de plein air, rythmée par le froid, le vent, la tiédeur de l’air, les circonstances, un par jour ou quelque chose comme ça. ca

La dernière fois, j'ai écrit dans une salle de classe, avec des élèves de première, à chinon, avec une jolie vue sur la forteresse, beaucoup de rires autour de rabelais. je ne rêve pas d’écrire quelque part. je rêve d’écrire tous les jours et partout. je ne rêve pas d’écrire quelque part, mais je n’ai pas de lieu cauchemardesque