J'ai toujours aimé l’automne. ses couleurs chaudes, ses champs lacérés. le contraste avec les lourds nuages gris qui annoncent la pluie, et les promenades sous une bruine épaisse. faire des vagues avec les feuilles mortes sur les chemins de la forêt. et la forêt avec ses rangés d’arbres qui se floutent quand je cherche un horizon ! il n

Un beau jour, mais certainement pas la nuit, le nid s'assombrit brusquement. les oisillons apeurés cherchaient sous les abatis de la mère à protéger du danger. les petits piaillaient en montrant du bout de leurs ailes naissantes l'énorme volatile : "tapon, tapon !" la mère, sur un ton ferme mais rassurant les calmait : "héron, petits, pas ta

Je savais que la mère bardon avait des problèmes de cœur. elle s’en plaignait tout le temps. dès le matin, quand elle sortait de son arrière-boutique, la poitrine à demi ensommeillée. elle geignait. ça va pas la mé, demandait le pé du fond de son fournil. la boulangerie restait en arrière-plan de l’épicerie. enfin, c’est la mère

Rayures du soleil j’ai demandé à la lumière de couronner un druide la lumière arriva mais point d’aède j'ai crié pour glorifier ces arbres en danger j’ai demandé un rocher comme excuses pour ces troncs qui se couchent mais pas le moindre menhir pour un tag d’une miss tic seulement une feuille morte qui se ramasse par un rai lumineux

La ferme et l’enfant. l’herbe et les chemins bordés d’ornières, les bruits d’engins agricoles, le piaillements des poules et des canards, des oies et du dindon, le bruissement du vent dans les trembles, les odeurs des bâtiments et des granges, la pièce où il a vu pour la première fois la télévision… il voudrait tant que ces sensat

Un mot retrouvé un écho déformé une image capricieuse l’horizon scintille… un flot de réminiscences polit le banc sur lequel je m’assieds. je réfléchis. un poète dirait, je médite. je ne m’accorde pas encore ce que certains disent être le privilège de l’âge : la sagesse. la sagesse, ne s’égarerait-elle pas sur le chemin de

Ils sont là, comme d’évidentes traces noires sur la page blanche, à trop savoir… serrés les uns contre les autres, organisés, disciplinés, prêts pour l’assaut du sens. entassés, abrités par le chagrin, ils patientent sur des étagères de bois, décidés à combattre l’ignorance. quel ouvrage donnera l’ordre de l’attaque ? quel

Il photographiait des oiseaux pendant qu’il déjeunait. un steak haché à gauche et un objectif fixe de 600 mm à droite, monté sur un boitier nikon d750, le tout posé sur un trépied à balancier monté par lui-même avec des pièces venant de hong kong. aucun lien entre la gauche et la droite, si ce n’est que les oiseaux tardaient à se mo

Sous une caresse invisible, les champs ondulaient de plaisir. le soleil chauffait le goudron, un lézard s’enlisait. une odeur aérienne avait le goût du foin. les tomates éclataient sous mes doigts, dans ma bouche. un désir si rouge qu’un soleil palissait. innocente empressée oubliant mésanges et grillon du matin… sans aucune télé, mi

Il arrive parfois que les musées imaginaires se fassent grillés par le réel, tout est vrai, comme l’invraisemblance qui pend du plafond, comme l’inconcevable glissant le long des murs. c’est un café près des remparts, au bout de la rue près de la jetée… nous le reconnaissons à son enseigne : « le café du coin d’en bas de la rue