L'écriture est une passion, une envie, un besoin. griffonner sur de papier est mon quotidien, allant de petites phrases à des dizaines de pages, coucher les mots sur des feuilles blanches à l'encre bleue, noire, rouge ou verte, effacer, souligner, colorer, déchirer et recommencer. mhdv, ce n'est pas seulement un blog, c'est tout l'univers senti

J’entre. la salle est grande et l’odeur est fraîche, les rires sonores et les paroles amicales. j’avance. les chaises sont nombreuses, les gens sont heureux, la chaleur est remplie d’humanité. j’attends. le temps coule et s’écoule, les secondes, le brouhaha est roi. je m’installe. les partitions froissées se défroissent, les pupi

Les mots sortent de ma bouche sans que je ne puisse les retenir. mon corps répète sans cesse une gestuelle devenue incontrôlable, habituelle. mon cerveau à cesser de réfléchir, et je continue d’agir comme si elle était là, comme si ses rires envahissaient encore mon sombre appartement, seulement rempli de vide. mais je suis de nouveau seu

Il faut parfois reconnaître nos erreurs. prendre un rythme. le garder. vivre au cours du temps, au cours de l’eau, s’investir, porter et être supporter. prendre un rythme. le rythme, celui qui guide nos sens, nos talents, nos gestes et nos sentiments. le rythme qui, cassé par un regard, une réflexion, devient douloureux, assourdissant. le r

Prends. prends-moi, prends mon corps. nourrit toi de ma chair et de mon sang. grandit, gonfle, absorbe mes forces, absorbe ma vie. prends tout, de la racine de mes cheveux aux bouts de mes orteils. prends-moi, détruis-moi. engloutis mes veines et tire ma peau, sert mon cœur. je te sens. je pourrais presque sentir ta force, sentir tes petits ongle

Le chêne est rude. le chêne est fort, solide, il brave la pluie et la chaleur du soleil, ne faiblit pas, ne flanche jamais. le chêne tient debout, droit et centenaire, fier de son large tronc, couverts de rides qui illustrent sa sagesse. sa taille lui vaut tous les regards, sublime, grandiose, et la forme de ses feuilles est comparable à une œ

Mon père est mort. il est mort sous mes yeux, shooté par un sale blanc. il n’était pas un escroc, ni un bandit, ni une taupe. juste un type honnête qui tenait son business, une petite épicerie africaine. et un jour, il a fallu trouver un coupable pour le meurtre de joyce, la vieille voisine. mon père était idéal, car il avait un handicap

C'est mon réveil, cette petite radio digitale, qui a sonné la première seconde de ma nouvelle vie. il était environ sept heure et quart lorsque je me suis réveillée dans ce corps qui n'était pas le mien. c'était le trois septembre deux mille sept, ce jour où tout a basculé. je ne me souviens pas exactement ce que ma mère vint me dire, al

Douleur ! douleur... ça saigne, du sang, beaucoup de sang, trop de sang ! ça pleure. je pleure. fort, très fort, c’est loin, c’est dur. j’ai mal, j’ai encore mal. il part… non ! reviens ! le lit, il bouge ! il bouge tout seul, comme un fantôme, comme un esprit, l’esprit d’un enfant malade qui pleure et qui saigne. l’enfant, il a

Intercourse est une ville grandiose. pas grande, grandiose. car humaine, de cette véritable humanité qui dépasse les choses, qui lie les gens, les rassemble. grandiose car vraie, sans mensonge et sans gêne. grandiose car simple, car simplement belle, simplement vide de rien et plein de tout. grandiose car c’est ici qu’apparait cet espace fr