J’étais à la fête, vous savez, la fête de ceux qui partent. oh, moi je ne partais pas ; non, moi, j’étais juste là. . là, parmi les robes, les chapeaux, les fauteuils à roulettes et les landaus là, parmi la lune et le vent et le froid le froid de ceux qui partent et ne le savent pas. . mon regard accrocha une forme simplette légère e

Pourquoi pleures-tu ? n'as-tu pas compris que j'étais là, que j'étais toi ? il n'y a pas un homme au monde qui ne meure du mal de ne pas voir son ombre. l'ombre, c'est moi. l'ombre de toi. ° j'ai mal dans mon amour de voir qu'on n'aime pas les gens qui dans leur ombre cherchent à aimer le sombre.

Rose de sang qui goutte doucement contre la vitre du tombeau de glace. je regarde mais ne reconnaîs pas ce que je vois. mon cadavre est doux comme la neige et repose dans le tombeau transparent. dans le ciel bleu du jour les étoiles brillent avec amour je les regarde et je pleure et me noie dans mes larmes qui gouttent rouge contre la glace sculp

Qui chante se déshabille. en ouvrant la bouche, on fait disparaître d'un coup les couches de vêtements étrangers, le maquillage inhumain, la prude froideur de l'aura. les sous-vêtements, pour peu qu'ils soient guindés, posent un peu plus de problèmes - alors autant les choisir colorés. puis, quand la chair s'est libérée, on enlève la pea

Mes larmes d'amour murmurent à la mort ° d'emmurer mon émoi d'une neige bavarde.

Poussée par un pigeon une pierre est tombée du haut du sacré cœur en plein sur mon brouillon elle a dégringolé le long des escaliers toujours sans s’arrêter jamais sans s’essouffler devant les cabarets devant les ateliers toujours toute occupée à battre le pavé. un peintre la voyant a tiré son portrait dessous il a marqué : « ce qu

Il y a quelque chose d’étrange à se dire qu’en embrassant quelqu’un vous pouvez lui rendre la vie. voire de carrément bizarre. elle était là, belle, morte, étendue dans son cercueil de verre, si doux qu’on aurait dit qu’il avait peur de la froisser, elle si pâle, si brune, les lèvres fraîches comme deux boutons de rose prêts à

Une pierre a pleuré en se rendant compte qu’elle ne pourrait jamais enfanter. elle était trop petite. cette pierre, c’est le grain de sable perdu dans le creux de ma baignoire. pour la consoler, je lui ai ramené des frères et sœurs de tous les continents pour lui tenir compagnie. maintenant, je prends des bains de sable à minuit lorsque l

Ce n'était qu'une feuille morte sous un lampadaire ° que personne n'aurait jamais songé à déranger ° une feuille morte qui regardait la lumière ° et souriait de toutes les marbrures de ses veines gelées en se rappelant le soleil.

Il était une fois, au sein d’un royaume inconnu, une reine qui se promenait de par l’hiver. le vent froid giflait par moments son visage et ses mains, qui tenaient son ventre lourd, d’un souffle vivifiant, celui qu’elle voulait insuffler à son enfant. la neige recouvrait tout d’une blancheur surréaliste. il lui semblait qu’elle se tr