A quoi te servent tes mains, à part pour pétrir la pâte de tes paroles d'imposteur, certaines petites torsions de vérités... racler les bouses, soit c'est d'une force burlesque suffisante, soit c'est juste pénible comme un métier, une façon d'occuper le sol. mais oui. soit c'est marrant et désuet. une sorte de grenier qu'un mauvais scénar

« hey viens là...viens avec moi...viens là... » alors, au début, il y aurait une pintade, cette façon de pincer les cordes de nos débuts dans la vie. « et on se reverra...tous les jours...dès notre retour... » après, le même dispositif se remet en place...mon oncle que tous ses ami(e)s, sur le plateau, ont pris l'habitude d'appeler « b

Des voix s'élèvent, douces et remplies de mots pointus, oui, des voix s'élèvent comme ça dans le soir. le jour baisse. mon fils rentre d'une longue balade en vélo. sa sœur caresse de son regard, fièrement campé au centre exactement de l'adolescence, le jardin où les chats, leur rousseurs espiègles d'automne déjà candidates à leur prop

Dans les plaines du far-west je repense souvent à cette scène, me dit-il. c'est pâques. dimanche ou lundi? je suis encore enfant. je suis en vacances chez mes grands-parents. mon grand-père est un homme mauvais. un vrai fermier de roman russe, celui-là. ma grand-mère, j'ai pris l'habitude de l'appeler « bonne maman. » il m'arrive de songer

Le jour se lève sur le plateau. les vaches ne se comptent plus par milliers et depuis fort fort longtemps, en guise d'abreuvoir - il trônait comme une fontaine fellinienne au centre des villages et servait aussi bien pour les lessives après quoi tant de bras de femmes se sont tordus, tandis que leurs visages restaient polis comme un miroir - oui