Le mot bonheur n'a plus la même texture après la lecture de le meilleur des mondes, il n'est plus si léger et /ou désuet. je le trouve même pesant. il n'est peut-être pas une fin en soi. si le bonheur ce n'est plus ressentir le doute ou la peine ou la passion - la passion qui on le sait peut basculer en une douleur terrible, parfois morbide -

Je me souviens les mots de cormac mccarthy lus il y a une quinzaine d'années, je me souviens avoir fermer le livre quelques fois pour retrouver de l'air, je me souviens d'un père et d'un fils et de désespérance brute et inéluctable. manu larcenet avait peur de trahir cormac mccarthy, il ne l'a pas trahi. chaque vignette est un tableau d'une pr

Quand j'ai eu le livre entre les mains, je l'ai d'abord trouvé beau. je ne savais pas encore que cela présageait que la beauté est l'essence même du livre. la beauté en notre monde, la beauté en l'amour, la beauté en l'humanité. la beauté partout quand on sait où regarder. il y a dans ces pages la sagesse de vies vécues, la tendresse de

J'ai su que natacha appanah venait à la librairie alors je me suis dit que c'était l'occasion de la lire. j'ai pris entre les mains le ciel par dessus le toit et je peux dire qu'il a pesé lourd le ciel, vraiment lourd. au plus près de personnages perdus - comment pourraient-ils sortir de cette fumée épaisse ? - j'ai vu le dégoût d'une mère

C'est dans la bouche de catherine ringer que j'ai entendu pour la première fois les mots d'alice mendelson. elle était sur une scène et derrière elle le soleil se couchait sur la méditerranée. l'air était doux et salé au théâtre de la mer à sète. quelles autres meilleures conditions pour la poésie de l'érotisme de vivre ? et ce titre,

La question a déjà été soulevée dans d'autres dystopies, le libre arbitre rend-il libre ? pouvoir choisir est-ce là le bonheur ? le titre de ce livre (qui n'est pas traduit du titre original this perfect day) expose subtilement cette problématique. me reviennent encore les premiers mots d'un sermon de jésus « heureux les simples d'esprit

Il est une promesse tenue quand tu ouvres un livre de sébastien vidal, toujours, c'est l'amour de la terre. ici, une fièvre de vent et de froid enneigé prend tout l'espace, la nature décide et contraint, elle est un dieu tout puissant, sans concession - pourquoi en ferait-elle ? - et en son creux, s'agitent les hommes et leur petitesse et leurs

Je l'aime et le jalouse il sait faire il n'a besoin que de trois mots pour dire l'ambiance je l'entends frapper sa machine à écrire et je reconnais sa voix il sait faire parce qu'il s'en fout le poète maudit je le vois en caleçon dans une cuisine grasse dans un lit éventré dans une femme qui gueule il sait faire et je l'aime « ils me dégoû

« oscar est mort parce que je l'ai regardé mourir, sans bouger. » l'incipit est brillant, il y a dans ces mots l'histoire à suivre, l'histoire d'un adolescent en vacances avec ses parents dans un camping dans les landes, une histoire écrite à la première personne pour ne pas que le lecteur puisse s'extirper du huis-clos inconfortable dans la

Je l'ai lu, je l'ai bu, jubilation des mots qui toujours débordent, des mots indisciplinés, évaporés, qui sentent la sueur et l'alcool et l'amour et la mort, ça pue, c'est touchant, ça te prend le col et secoue et secoue, c'est cru et cruel, la vie est crue et cruelle on peut pas nier, il est le désenchantement, et c'est beau quand même, il