Art comptant pour rien (mais pas pour tout le monde) La Chaise Aimante Dans le cadre de nos après-midis infantiles, et ce quelque soit le moment de la journée, nous avons l’immmmmmmmenssissime plaisiroïde autosatisfaction de vous présenter, déjà mondialement connu des cercles boursiers et des plus importants clubs de salonards ébahis, l’

Entre les pourpres pans seulement entrouverts Des rideaux accrochés dans les cintres célestes, D’où un phare glacial rétrécit l’univers, Voir dans leur vanité le calme de tes restes. Découvrir de ton crâne tout déguenillé, Parfaitement défait de son étroit costume De chair mince et de fine peau éparpillée, Immobile grimace, le cha

Crime s’avance en nombre, énigmé de lueurs, L’œil faux toujours brillant, et l’œil vrai, Accablé de tourments, pour conjurer sa peur, A la honte réserve ses plus lâches traits. Majesté encensée d’angoisse et de fantasmes, Terrifiant serviteur des causes privatives, Sournoise damoclès, confortable marasme, Traine humaine au passage

Grand ciel plein de tourments, où tout semble immobile, Où soudain toute seule une étoile qui file Hante d’un millimètre des rêves avides, Et s’éteint violemment sous la voute impavide. La pensée s’hallucine d’une destinée, Calcule et recalcule des coordonnées De novas, de trous noirs, de rochers, de pulsars, Soupçonnant un dessei

Quand parfois quelques mots, anodins et subtils, Viennent à distiller, au milieu du dédales D’éreintantes pensées, sur l’air d’être futiles, Une semée comme une fleur perd ses pétales. Et ce peu qui se meurt, quelque soit l’abandon, Hasarde de ce vrai que des gouffres dévorent, Avalant nuits et jours dans un ventre sans fond, A pert

Un jour je ne serai plus. Ce jour arrivera, je ne serai plus. Peut-être que le jour de ce jour ne sera pas complétement sorti de la nuit. Ou n’y sera pas entré totalement. Ce sera le temps du chien-loup. L’heure de l’ombre qui va à la lumière. L’heure de la lumière qui va à l’ombre. On peut suivre ses traces dans la neige. Dans la

Ecrire un livre d’histoire n’est jamais une mince affaire. Même si l’auteur, dans un probable souci d’humilité, a opté pour un titre modeste, « une » histoire, c’est bel et bien le déroulé de tout ce qui a marqué, imprégné, durant ces cinquante dernières années, ces grandes zones du sol métropolitain de la France, qu’on a a

Alors tu te rendors, mystérieux appétit. Tes langueurs éreintées, sur de lentes pâtures, S’écoulent pesamment, volcaniques bavures, Vers le gosier béat du cœur qui ralentit. Dans les chaleurs mouillées se tend et se dilate La pénombre encensée par les odeurs des chairs. Et la faveur obscure de ce sanctuaire Protège entre leurs bras un

Ce n’est pas un empire de feu démentiel. Ni un gouffre grouillant d’infinis hurlements. Ni le revers du mythe d’un dieu en son ciel. Ni l’affreuse menace d’un grand châtiment. C’est un insignifié aux allures muettes, Une once de cosmos à l’inertie pesante, Un tout sombre joyaux mais aux miroirs qu’inquiète Une folie de soi aux

Matin calme. Ville feutrée. Ouatée comme sont certaines aubes automnales. Crincrin des usages. Roulis des habitudes. Rituels contingents. Mais aux sons, mais au bruit, l’espace, ici, demeure sourd. Ici, dans l’anse ou fléchit le cours du canal. Ici, dans cette anse aux eaux lisses. Dont la voix hiératique porte ce jour-là un précieux et s