C’est vil de faire le poète, de se poser en bel esprit, d’archiver ses œuvres complètes, de trembler sur ses manuscrits. ne crée que celui qui se donne sans y chercher le moindre gain. c’est honteux d’être, étant personne, la fable de tout un chacun. la vie, prends-la comme une grâce, un don si fort que pour finir l’espace même no

Il n'y a plus rien qui reste entre mes dix doigts une ombre qui s'efface au centre un bruit de pas il faut étouffer la voix qui monte trop celle qui gémissait et qui ne mourait pas celle qui allait plus vite c'est vous qui arrêtiez ce magnifique élan l'espoir et mon orgueil qui passaient dans le vent les feuilles sont tombées pendant que les o

(...) quand j'arrivai au bureau de poste, ma grand'mère m'avait déjà demandé ; j'entrai dans la cabine, la ligne était prise, quelqu'un causait qui ne savait pas sans doute qu'il n'y avait personne pour lui répondre car, quand j'amenai à moi le récepteur, ce morceau de bois se mit à parler comme polichinelle ; je le fis taire, ainsi qu'au

"avoir quelque chose à dire", la sotte expression. mais on n'a rien à dire, ça crève les yeux et le reste. c'est pourquoi l'on parle, écrit, bouge sans cesse. pourquoi l'on vit, en quelque sorte. c'est le ciel, la fleur, l'âne, la mer qui ont quelque chose à dire, qui nous supplient de les aider dans leur difficile prononciation , tonitruant

L'amour, l'amour ! même en spasmes, au tombeau je serai aux aguets, séduite, confuse, je m'élancerai vers toi, mon doux ! je ne te quitterai ni dans un nuage ! ni dans une congère mortelle ! je n'ai pas reçu deux ailes merveilleuses pour garder des pierres sur le cœur ! de la pauvre tribu d'aveugles entravés et sans voix je n'irai pas grossi

Déverse l'affliction de ton cœur trop amer que la désolation ne va pas adoucir. du poison croît dans ces ténèbres. c'est dans l'eau des larmes que s'élèvent ses fleurs noires. la magnifique cause d'être, l'imagination, la seule réalité dans ce monde imaginé te délaisse avec lui pour qui nulle fantaisie ne s'émeut, et tu es navrée d'u

Qui vieillit reconnaît que l'on ne cesse d'être coupable, à travers toutes les circonstances et tous les enchaînements de la vie ; pourtant, chaque être humain est aussi habité par sa propre variété d'innocence ; et c'est elle qui le maintient debout, il ne sait lui-même comment. * la réalité est la fable convenue des esprits bornés * i

Plutôt le son que produit une biche quand une pointe de flèche remplace le jour avec une réponse au murmure vide de ses côtes. nous l'avons vu venir mais avons continué de marcher à travers le trou dans le jardin. car les feuilles était d'un vert pur et le feu un pâle coup de pinceau au loin. ça ne dépend pas de la lumière, mais de combi

Dans l'ère de haine et de propagande je veux une surface aussi grande. je n'ai pas besoin de vent pour élargir mes gestes, je n'ai pas besoin d'écho pour ébruiter mes cris. c'est par leur vérité que mes mots seront énergie. je veux qu'on me soupçonne, qu'on me calomnie ; je veux sur moi le poids de toute tyrannie. . . . . . . . . . . . . .

L'écrivain tire profit de tout fût-ce de ce qui en lui repousse l'écriture (...) ce qui se ligue pour contrarier la naissance d'une œuvre peut devenir ce qui la nourrira (...) le courage dont tu dois faire preuve lorsqu'au seuil d'une page tu réprimes ce qui insidieusement te poussait à renoncer (...) ordonner des mots modeler des phrases pou