Il l'a priée hier, mais bien moins que demain. Quand il la prit sans air, les poumons marins, des algues blanches entouraient ses poignets, ses yeux étaient baissés pour ne point nier. Il apprit tout fier comment ferrer sa proie. A franchir, à servir et même troubler parfois. Penser ses blessures comme des trophées de guerre qu'il a trop fait

Elle était sa paix, son calme Le charme des plaies incandescentes La main qui empêche de couler le napalm Son "pourquoi", son "parce que", la meilleure de ses descentes. Indécente, cette part féminine accusatrice Cette manière de dire "Je sais ce que tu as fait, je l'ignore, je le devine et je m'en fiche" Il cherche alors le pardon dans les re

On a beau tenter de se vouloir toujours meilleure, bousculer un code génétique qui nous fait peur, parfois le fait d'être Femme nous déplaît. Une corruption de majuscule que l'on connaît. De Beauvoir, Buisson ou Davis ont bien tenté, de croire en nous, de nous faire croire cette liberté. Faire croître le germe du goût de la difficulté. C

A nos sciences inexactes, celles qu'on ne peut pas prévoir. Au brûlis de nos corps calcinés sous le feu des projecteurs. A nos sciences innées, nos êtres inactivés A ce que l'on bâcle avant même d'avoir commencé, au futur vendeur A nos sciences peu connues, à l'étude douloureuse A nos sciences inexactes, celles que l'on aime dangereuses.