Les visages racontent des histoires, à peine visibles ou presque gravées. chaque ride, chaque sourire, chaque pommette sont autant de livres écrits dans des langages multiples qu'il nous faut apprendre à déchiffrer... l'envol, crayons de couleur, été 2016, d'après une peinture originale d'andrew wyeth. jeune fille, crayons de couleur, été

Voilà un bout de temps (je sais je sais) que je n'ai rien publié... je compte m'y remettre parce que bon, c'est pas tout, mais il m'en reste des textes. "chanson de la nuit d'hiver" est un petit poème que j'avais écrit il y loooonnngtemps (en 2012 en fait). on est encore en automne, mais pour se remettre dans le bain, c'est parfait. bonne lectu

Pastel et crayon de couleur - 2014

Le métal et la poussière (2) le métal et la poussière ont la même amertume, la même couleur délétère. la terre et le vent fument. de grands éclats de tonnerre brisent de lumière déchirée les arbres, les murs et les cimetières ; sans répit gronde la colère irritée d'une étrange tempête. le ciel ne laissera de pluie : c'est la terr

Voilà voilà, ça faisait un bout de temps que je n'avais pas publié. voici donc la forêt, un petit texte tout beau tout frais. bonne lecture ! ils gardent entre leurs racines profondes les secrets de l'univers et dans leurs branches tendues vers les azurs ceux de l'avenir. sous les nefs sacrées des forêts, j'erre, au hasard, quelque part entr

Voici quelques gribouillages, des dessins au stylo noir, hâtivement griffonés entre deux théorèmes, dans une marge de cahier qui devient soudain une grande fenêtre entrebaillée sur un autre univers... un paysage volé au temps, dont les reliefs se détachent sur ceux de carreaux, comme une fresque au fond d'une cellule privée de lumière....

Ce texte fait partie d'un projet en cours... après plusieurs heures de navigation pénible dans les méandres envasés qui précèdent l'estuaire, l'horizon s'ouvre brusquement devant. c'est comme un fleuve gigantesque, bleu et ourlé de vagues, un fleuve qui n'aurait pas de rives, de berges, ni de sens du courant, coulant dans lui-même et pour l

Crayon de couleur, mai 2016 qui est donc ce paon ? a quelles fins étale t-il ces chatoyantes couleurs, cet orgueilleux éventail ? ​qui est le destinataire de cette arrogante parade, de cette fierté fanfaronne qu'il promène partout avec lui ? et ce cri qu'il pousse, assourdissant et criard ? a qui, à quoi, à quel cieux, à quel regard effaro

La pluie je crois bien que j'avais oublié que les gouttes sur ma peau frappait comme des tambours, sauvages et emballés à mes oreilles. emportée doucement par la mélodie suave et entraînante aux saveurs de forêt vierge, je ferme les yeux. il y en a pour ne pas aimer la pluie, le déluge qui s'abat sur la terre sèche, sur les arbres qui tend

D ans le matin gris qui se lève sur gavarnie brillent les neiges éternelles déposées par le ciel hasardeux de l'hiver qui sévit sur la terre. les crêtes embrumées, la nuit achevée, harponnent les premiers rayons alors que les plus reculés des vallons restent plongés dans l'obscurité par le soleil délaissés. entre les monts déchiqueté