De retour chez toi, vautré dans le canapé lumières éteintes et porte verrouillée. Triple tour. La migraine gronde. La tête sur l’accoudoir de droite, les pieds sur celui de gauche, tu soupires et épies par la fenêtre la façade d’en face, percée de fenêtres comme la tienne où des vies heureuses rayonnent. Tu te fiches allégrement de

Il n’y a pas de raison. Au supermarché, c’est bas de plafond. La lumière tranchante des projecteurs cuit le crâne. On te connaît trop bien au rayon spiritueux alors tu évites. Mais à dire vrai, tu ne sais pas trop vers quel rayon te diriger ni que choisir. Tu es invité à cette soirée à laquelle tu ne peux échapper, partagé entre l

Mobilisation nationale le 30 septembre à Paris.

Il semble que les colonnes solennelles, où s’enroulent en grossières tresses les cordes de pluie, vont bientôt crever le ciel. Mais ce mouvement est en suspens depuis si longtemps… L’épuisement nous a gagnés, tombe sur nos paupières ainsi qu’un incessant coup du sort qui n’en finit pas, aussi, de miner nos âmes. L’ennui est palpa

Il y a cette fille superbe en face de toi, à la même table circulaire que toi, et vous n’êtes que tous les deux. Il y a elle et toi et les gens autour sont comme des silhouettes bruyantes tracées à la hâte sur les murs, sans consistance. Quand elle avance le bras pour prendre son verre, en se penchant et en te fixant droit dans les yeux à

Une fois n’est pas coutume, pour chroniquer mes concerts de Bob Dylan, je ne parlerai pas de Bob Dylan. Ou pas seulement. Mais surtout de ce qui gravite autour : comme si, déjà, on percevait le monde sous un angle différent – mais ce n’est pas vraiment différent ; plutôt, autrement trouble – à mesure qu’on approche de l’autel ou d

"NO PRISONERS !" Oublions la part du réel, celle du fantasme, laissons aux utopistes leurs nuages cotonneux, aux sceptiques leurs tas de boues morbides, et ne faisons pas même la synthèse de tout cela. L’Histoire, comme dans les mythes, pourrait s’apparenter à un ourlet – je n’en sais rien, je ne suis pas historien. Pas davantage qu’u

« un Jack Daniel’s qui se distille dans la main comme une petite voiture » Il y avait le Bogue de Programme. On a maintenant le Tilt de Michniak. Vous m’arrêtez si j’extrapole ? Bogue, le bug francisé, comme on dit courriel à la place de mail, vous voyez ? Eh bien là c’est une bécane qui tilte. Comme la première fois où j’ai jou

La rue venteuse hurle à la face du monde sa sordide solitude. Le monde ne répond rien. Les rideaux métalliques des grises boutiques grondent à loisir, heurtés parfois par le couvercle d’une poubelle renversée qui n’en finit pas d’arpenter le trottoir. De nombreux détritus roulent et enflent et volent au gré des froides rafales. Un enf

L’attente interminable auto-administrée (lubie d’ultra-fanatique masochiste et tout ce que vous voudrez) s’achève aux premières notes sautillantes de Duquesne Whistle. L’une des plus belles entrées en matière d’Old Bob – j’ai toujours trouvé l’intro de Thunder on the mountain trop pompeuse. Évidemment, je m’étais laissé a