"les poètes ont-ils vraiment déja tout écrit et tout chanté ?" me souffle une muse au regard désenchanté

"il était une fée qui aimait un poète qui l'aimait" édité chez yvelinédition, collection "le dormeur du val"

Un filet d’eau glacée, lisse et régulier, orne l’hiver de trilles cristallines. vasque de pierre sans harmonie. tuyau de fer noir, froid, rouillé, prisonnier dans la pierre. face à la maison grise, indifférente aux cris des enfants dans la cour, la fontaine fredonne infiniment son gazouillis tendre et mélancolique. souvent de petites main

Et moi comme jardin, je n'avais que mon coeur...

Ma muse s’est endormie dans mon cœur, bien à l’abri, loin du monde et des soucis d’une vie un peu morose.