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Où sont passés mes mots ? avez-vous fait un malheureux amalgame d'homonymes ? où sont passées les dents de lait, les bottes en caoutchouc, les égratignures au genou et les langues tirées ? les cartables, envolés ? qu'avez-vous fait de mes cheveux noirs, longs et bouclés, de mes larmes de crocodiles et de mon premier stylo plume ? où sont p
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C'est la mélodie jouée sous mes cheveux, les grelots qui s'agitent comme des sentiments, la musique dans ma caboche qui résonne que sous ma peau vit un gavroche. C'est un funambule dont la vie dépend de la perche (à la) qu(elle) elle tient. C'est un truc tout en équilibre, dont la vie ne tient qu'à un fil. C'est un jeu d'enfant. C'est une clochette funambulesque.
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113
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01/10/2007
Categorie :
Musique & Divertissements
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Dans les fougères, les tics lui sucent le sang. il patauge dans un marais, il s'enfonce dans la boue, pesante, qui s'aggrippe à sa peau, ses vêtements, tapisse l'intérieur de ses parois jusqu'à les boucher. la vase l'étouffe. les insectes, en nombre, ronronnent d'un zozotement trop aigü, usant les tympans jusqu'à saturation. ils tourbillonn
En pacotille. un tas de choses sans vraiment grande valeur, qui s'effilochent vite, mauvaise qualité, ne durent pas, mauvais investissement. trompe l'oeil, suffisamment pour se faire apprécier un moment, au premier moment, mais on refourgue vite la pacotille à un autre abruti qui se fera avoir, et ainsi de suite. en regardant jacques brel, en é
Bon voyage sorel. n'oublie pas le jardin de mathilde. doux mirage... ce ne sont plus des soupirs, ce sont des cris que je pousse à ton égard. reviens-moi ! c'est une supplication, un ordre, une prière, une obligation. viens me regarder encore une fois. et puis encore, et puis encore, et puis encore. viens soupirer au creux de mon oreille, viens
C'est un mot que j'aime bien, pour sa musicalité abrupte, pour sa sensualité. le creux du poignet, le creux de la cambrure des femmes, le creux du ventre, le creux formé par deux mains assoiffées, le creux que scrutent les seins arrondis, le creux de la jambe qui se plie lorsqu'elle marche lentement. les miens, mes creux, tremblent comme de fro
Inspire. tout le jour ses yeux sont remplis de larmes. et quand vient la nuit, et quand le noir tombe sur ses draps glacés, sous ses paupières perlent des reflets salés. souffle. she says she's a liar, says that you tell her "all that you do, all that you say will be sent back to you". she can have no regrets 'cause what she does she forgets. no
Voilà bien longtemps... quand j'y repense, en fait, j'ai oublié. comment j'écrivais, ici, avant. dans le "top 3". les cheveux lui tombaient de part et d'autre de la nuque, flottaient au gré de l'air mouvementé qui nous refroidissait. elle avait l'air ravi et malicieux des grands jours de bonne humeur, son bonnet enfilé sur la tête avec empre
Atchoum, à mes souhaits. on dit qu'éternuer, c'est l'orgasme du pauvre. pourtant, s'il y a bien une chose qui ne distingue pas les riches des pauvres, c'est l'orgasme. je dirais plutôt qu'éternuer, c'est l'orgasme des frigides, des vierges, des curés, que sais-je encore... a mes souhaits... justement, mes souhaits ! on dit aussi qu'éternuer,
Je voudrais exploser de rage, de colère et de tristesse et que ce soit fini. m'éparpiler en mille morceaux. m'écraser sur le trottoir, et alors, pousser un soupir de soulagement. j'ai l'impression d'avoir des milliards de choses à régler avec des milliards de gens, j'ai l'impression d'être coupable et victime à la fois, "la plaie et le coute
Puisque je suis trop légère, je m'envole en éphémère, j'ai un coeur en papillon qui meurt toutes les vingt-quatre heures et renaît dans un chou-fleur qu'il prend pour un cocon. je confonds les garçons, leurs lits, leurs fleurs et leurs manières. et tant pis pour ma mémoire, moi aussi j'aurais voulu que ça reste, gravé dans les murs, mais