Elle avait marché le long du cours stagnant de la rivière, les pas écorchés d’un peu trop de fatigue accumulée. Le soleil s’élevait à peine au dessus du sol. Ça et là, des fougères vaguement laides et quelques pierres sans but, murées dans leur silence. Elle aimait venir traîner du côté de la vieille usine, le calme y était bruta

Pour Gilles Devant le miroir, il l’a aidée à lacer les lacets velours et soie, une armure de liens autour de sa taille. A gauche de la cheminée de pierre, le coffret attendait. Instruments d’inconnu dans un écrin carmin. En nouant les échappées de cheveux qui voilaient son regard, elle pensa à l’éclat des lames qui reposaient à l’i

Je me rappelle le silence, celui qui monte doucement. Une vague qui prend à la gorge pour se poser en proprétaire sur les choses, s'étend, occupe la place, les coins sombres, voile la légerté de la lumière. Je me rappelle le cri de la maison glacée de mutisme, les dalles marbrées, mes pas de loup sur la poussière endormie. L'éclat béant

Je crois que je suis perméable aux choses. Aux gens. Et aux lueurs de l'aube, aussi.

Des notes de musiques et des rêveries espagnoles en ce jour d'avril. Tout en souvenir et désir d'aller un peu plus loin. Là devant, la route. Et aussi. Des choses qui ne se disent qu'en silence. S'en aller, main dans la main s'en aller bien avant que l'heure oublier qu'ici on est rien oublier qu'ici on a peur (...) Saez

La pluie brouille le défilé des images urbaines. Du train encore, du train toujours. Des mouvements rassurants vers des pas très loin connus par coeur. Quotidien en pendule bien réglè. Les paysages d’avril en dégoulinade se cognent aux ciels lumineux de mes imaginaires, Au sud de ma tête, au sud d’à peu près tout et surtout des doutes.

Le problème, avec Barthes, c'est qu'il faudrait citer tout Barthes. Du coup, le temps de choisir, je me rabats sur Gide: "Les influences les plus personnelles, celles qui exercent une action durable, séparent." (André Gide)

"Je te voyais courir sur des terrasses, Je te voyais lutter contre le vent, Le froid saignait sur tes lèvres. Et je t'ai vue te rompre et jouir d'être morte ô plus belle Que la foudre, quand elle tache les vitres blanches de ton sang" (Yves Bonnefoy, Du mouvement et de l'immobilité de Douve, I)

... parfois je ne m'y attends pas et il dit des choses, des choses comme "il y a du sang italien du côté de ma mère" et je me rends compte qu'il reste mille mots, mille images à découvrir, que je ne connais pas de lui, et ça me rend jouyeuse et légère, parce que nous nous découvrons autant que nous nous rappelons l'un à l'autre...

Je n’écris plus, je n’ai plus écrit, j’écrirai pourtant, même si les mots se dérobent et s’effilochent de mes mains comme un savon trop glissant. Les ricochets dans ma tête sont lourds de vie, ils coulent tout de suite au fin fond du souvenir sans me laisser le temps d’en copier leur trace, là, à mi-caresse entre eau et vent. J’