Refaisant les sept tours à l'envers prenant les bandes d'un ghetto au bout d'une lance comme on tire le monde ; quand la raison quitte l'acte se déclinent les couleurs de l'horreur et montent les lames coupant le sens et sa résonance il n'y a plus de chofars et l'ancienne justesse du son il n'y a plus d'histoire et l'Histoire brouille ses propre

On ne prépare pas un semis en polluant la terre, on ne fait pas du pain avec des pierres, on ne fait pas du thé avec la cigüe, on ne cueille pas les fleurs dans les cimetières, on ne rince pas les pommes avec du fuel, on n'épile pas les grenouilles, on ne coupe pas une main pour soigner un pied. Où vont les pompiers pyromanes, le désert avan

Ce qu'il y a de " bien " avec les conflits, c'est qu'ils nous montrent ceux qui s'en servent de marche pour leur gloire. A se foutre de BHL, faudrait pas en oublier les autres canards qui collent de près au bruit des bombes et de loin au carnage pour vendre un texte en colonne et se refaire l'image. M.H.

Fontgombault est un village comme un autre... avec ses moments de calme et ses remous ; avec sa transparence aussi, celle de l'air, et celle de l'oubli. Depuis là, et sans à voir tout à fait avec le lieu, j'ai quand même encore à dire. Cela suffit des véhicules qui traversent le village comme une rampe de lancement... Où vont-ils quand ils p

Cela ne vous gêne-t-il pas de cautionner de votre audience ce qui semblait vous révolter hier dans le flot vif d'une envolée d'appels au sens et à l'humanité ? On peut jeter le pain, les jeux suffisent. M.H.

Avec une intervention du Dr Salmona

Pourquoi faudrait-il passer par la mort d'un enfant pour avoir raison ! Comment "humain" s'écrit-il ? M.H.

J'accuse tous ceux qui n'ont d'oreilles que pour l'argent, le semblant, le clinquant, le mensonge, le grincement des girouettes. M.H.

Pourquoi mon blog est-il subitement pourri de publicités ? Des pavés ideux et sans aucun rapport avec les thèmes abordés ici... Faut-il que je déménage ? M.H. ( chouïa agacée )

Blessure, poème pour Gaza Il y a là-bas Dans un ruban de terre Un ruban de vie qui se rompt Dans l’horizon rompu sous le fil en ciel Sous la voute céleste qui tisse détisse de la peau humaine En lettres inutiles D’Amarna ou d’ailleurs À écrire la souffrance ordinaire sous les oliviers Dans l’ombre incertaine sculptée Quand l’océan