Il fait froid, il fait nuit, le sol garde les traces de la pluie d'hiver tombée quelques minutes plus tôt et reflète les lumières de la ville. je marche, j'ai pas envie, j'ai froid, je râle. mes yeux fixent devant moi, scrutant les embûches des trottoirs jusqu'au moment ou ils croisent ce jean. des jambes fines qui, quand on remonte le regard
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