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Plume

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Au bout de mes rêves...

Du voyage, de l'humour, des p'tits bonheurs du jour en poésie et en photographies...« Chaque belle journée, il faut la prendre en soi, sans la gâcher » Alice FERNEY. "Photographier, c'est saisir l'émotion du premier regard, figer la magie de cet instant précis..." Claire
Plume Plume
Articles : 1718
Depuis : 14/04/2009
Categorie : Photographie

Articles à découvrir

Une île...

Une île...

Cette île fluviale est située à quelques encablures de la cité papale. Accessible à vélo, à pied ou grâce à une navette traversant le Rhône, c’est la promesse d’une flânerie garantie. J’aime cette ouverture printanière qui offre des palettes de vert et de dégradés de couleurs acidulées. Au bord du fleuve, ces bornes d’amarrag
Une lumière dans la nuit...

Une lumière dans la nuit...

Une lumière dans la nuit... Je commence à entre-apercevoir le bout du tunnel, Ayant laissé s’écouler de longs jours, semaines, mois avant qu’une lueur émerge, comme une infime étincelle, de vie à redécouvrir. Des lumières dans la nuit... Des milliers de bougies, de brasiers, de braséros improvisés se sont allumés dans la nuit, ponct
De l'autre côté...

De l'autre côté...

Une volée de marches métalliques auxquelles leur succède une passerelle en bois. Me voilà plantée devant cette porte fermée, à travers laquelle filtrent des rayons d’un soleil matinal. A l’arrière de cette porte, un ponton déserté, délesté de sa péniche qui habituellement doit être amarrée ici. De l’autre côté, l’absence. I
Inspirant...

Inspirant...

Pour une fois, je vous livre ces mots d’un chanteur révolu, que je trouve inspirants pour nous aider à traverser cette période de mutation si incertaine. « Je vous souhaite des rêves à n’en plus finir et l’envie furieuse d’en réaliser quelques-uns. Je vous souhaite d’aimer ce qu’il faut aimer et d’oublier ce qu’il faut oublie
Inaccessible...

Inaccessible...

Inaccessible... Au détour de ce village, une porte rouillée par les ans. Une porte qui n'a pas dû s'ouvrir depuis longtemps, ni être ouverte pas des mains alertes. Cette porte fixée en hauteur, surplombe cette ruelle en descente, observe les rares passants en cette fin d'hiver. Cette porte inaccessible n'a plus de raison d'être. Elle s'ouvre
Bleu...

Bleu...

Aujourd’hui, le ciel est d’humeur joyeuse. Il dessine des motifs au gré de son inspiration. Les esquisses se délitent discrètement au fil du vent, sous l’effet des courants aériens qui, tantôt ondulent ou soufflent dans une seule direction. Je vois comme une série de boules de coton aspirées par le côté gauche. Puis, c’est au tour
Comme un souffle...

Comme un souffle...

Souffle… Le vent dans les ramures, Murmure, De douces mélopées, Ponctuées, De chants d'oiseaux , Dès l'aube, éveillés , Guillerets, affairés , À la quête de nourriture , de vermisseaux, Largués à la becquée, Dans les gosiers grands ouverts, De leurs oisillons fraîchement nés . Nous marchons d’un pas alerte, suivant cette anse de p
Punta Blanca...

Punta Blanca...

Punta blanca et ses alentours. Chaos debout de roches et de rochers érodés. Des figures et des formes peuvent sembler familières. César est passé par là. S'est d’abord essayé à sculpter ici. Concrétion de pierres, compilées. Puis ce seront des alliages de métal, d'acier comprimés. Beauté de ces œuvres de pierres, polies par le mouve
Numéro neuf...

Numéro neuf...

J'habite au numéro 9, au bout de cette dune de sable qui court vers nulle part. Fouettée par les vents, aspirée par les rouleaux en furie, en écho du ressac qui vient frapper la grève. J'habite au numéro 9, au bord de cette crique, investie par des vaches qui viennent s’y désaltérer. Sur la boîte aux lettres qui ne reçoit plus de courri
Premier Mai...

Premier Mai...

Premier Mai… Je regarde la pluie tomber, à intervalles réguliers. Hypnotisée. Les gouttes tapotent au carreau puis dégoulinent le long de la porte-fenêtre, donnant sur ce jardin épanoui. Pointillés mouillés qui concentrent et absorbent mes pensées. Je me sens à l’abri dans ce cocon douillet, protégée de la pluie, des intempéries. P