J'ai sept ans. nous sommes à la piscine de douala, cameroun, un dimanche après-midi. papa, maman, isabelle et moi. papa et maman sont allongés à plat-ventre, côte à côte sur leurs serviettes et semblent dormir. je ne sais pas nager et je commence à trouver le temps long, tandis qu'isabelle s'en donne à cœur joie de nager tantôt dans le g

Tu ne m’as pas lâchée pendant sept ans, toujours présent. nous avons passé tant de jours ensemble, et tant de soirs. tu me susurrais des choses à l’oreille, qui me faisaient pleurer. tu me disais que les placards étaient déserts, le réfrigérateur vide, tu me disais qu’il faisait noir et froid, que je devrais quitter ma maison. et moi

A la fenêtre de sa chambre, le petit garçon regarde par la vitre dormir le monde ignorant de son cauchemar inavouable. il guette son sauveur qui va bientôt venir le chercher, sur son cheval ou en avion ou en voiture. il le regardera tendrement par le carreau et se glissera sans bruit dans son sommeil, l'enveloppera de gestes doux, le soulèvera

La route de la vie est la seule que l'on souhaite longue, alors pourquoi se lamenter de collectionner les années ? tous les anniversaires qui passent constatent la durée de l'existence et nous offrent le cadeau d'un an. la vie, avec sa ponctualité irréprochable dépose à nos pieds le présent du temps écoulé. accueillons-la avec tous les ho

A quoi servent les sentiments inexprimés et refoulés ? a quoi sert la jeunesse usée vainement à attendre ? a quoi sert une maison ordonnée et époussetée de toute passion ? a quoi sert une maîtresse de maison compétente, sans l'amour ? a quoi sert la vie lorsqu'on nous la dicte ? c'est autour de l'impalpable, de l'illogisme et de la pu

Quoi de plus abominable que le meurtre de petits enfants perpétrés par leurs pairs ? petits anges morts pour des causes qui leur seront à jamais étrangères. au nom de quoi et de qui assassine-t-on l'innocence ? lequel est le plus monstrueux des frères qui s'entre-tuent pour une identité dont aucun n'est digne en faisant payer de leur vie l

Tu es là, si petit. petite chose fragile tout au creux de mes bras, sur un coin de mon sein. mais déjà tu possèdes tous mes instants. quelques jours auparavant, tu vivais à l'ombre de mes entrailles. maintenant, tes yeux, qui ne peuvent encore voir, scrutent mon souffle, cherchant à croiser mon regard aimant. moi, je ne sais encore te contemp

Je suis une femme comblée. je vis dans une maison avec mon enfant et son père. je me lève tôt le matin pour préparer le petit-déjeuner de la maisonnée, faire la vaisselle, changer et habiller bébé et regarder mon homme partir à son labeur. bien que cela déplaise à ce dernier, je m'octroie une heure de liberté chaque matin pour pratique

Les pèlerins du covid de muriel fossard année 2020 préambule étrange cette odyssée, d’un bout à l’autre, moi aussi et l’année 2020. comme un chemin plein d’épines et de quelques roses, un chemin paradoxal qui a fait surgir mes épines à moi, mes plus grandes blessures et toute ma faiblesse et en même temps tout l’amour et la pui

Aujourd'hui, c'est mon anniversaire et papa et maman m'ont permis d'inviter des amis. papa anime la fête et je suis très heureuse. soudain, je me retire dans la salle de bain pour m'observer dans le miroir. je veux savoir si, dans un moment joyeux, je peux choisir d'être triste ou en colère. affirmatif, mes larmes jaillissent. je peux ressentir