En cette fin des Temps aux travestis enfantins, c'est à une lumière du crépuscule, non fautive, que nous vouâmes notre franchise. Lumière qui ne se contractait pas en se retirant, mais demeurait là, nue, agrandie, péremptoire, se brisant de toutes ses artères contre nous. René Char
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SITE: FLAMME DE PLOMB PAUVRE COMME UN VERRE D'EAU
ANNA AKHMATOVA
Ce n'est pas dans l'asphalte où tombent les feuilles
Que tu devras longtemps m'attendre.
C'est dans un adagio de Vivaldi.
Que nous nous retrouverons.
(Visite nocturne, traduction Jean-louis Backès)
Patrick Tafani
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24/09/2007
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Littérature, BD & Poésie
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Et si de ce silence la neige y recueillait l’orage de tes mains, et si sur ta blessure heureuse un peu de terre unissait la grande prairie à ta courte prière, alors même les montagnes de Stampa s’écarteraient pour laisser vivre ton regard par-delà la vallée.
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U n ciel de bénédictions où savent vivre les promesses, les amours de division, les paroles détachées.
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Ciel charmé par la saison des grandes veillées, lampes si proches du seuil de départ qu’une flamme s’immobilise dans le lointain des âges, un avenir sous l’ancien porche baigné d’étoiles Bételgeuse.
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Le ravissement, lorsque ce qui ne devrait pas apparaître se dévoile, se révèle, aussi inattendu qu’un visage lointain en pleine clarté.
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Dans l’or du regard, sur l’inexprimable montée des rêves, il fait nuit souvent… Et l’on voudrait se défaire, comme s’anéantissent les nuages, de tout langage hasardeux, de toute lenteur dénonciatrice, être le diamant miraculeux, le colossal enfant qui ordonne l’explosion.
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Dans ce silence que redoute la rumeur, un silence plus équilibré s’avance dans les contrées du soleil, et les arbres déjà noircis par la montée du crépuscule, se changent en or.
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Cette existence interminable aura été finalement une vie brève, brévissime comme l'éclair dans la nuit. Vladimir Jankélévitch
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QUI VA LOIN ARRIVE TARD Gustav Mahler
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Empan d’un mystère qui surmonte les crêtes obscures
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