Elle écrit, consciente que la poésie de ses mots s'est évaporée avec le temps. elle écrit, pour que quelqu'un se souvienne qu'un jour qu'elle a écrit, quelque part, sur des bouts de papiers glissés dans les pages d'un livre bon marché. elle sème des graines, quelques indices, quelques pistes qui les meneront à la découverte d'un carnet r

Je ne sais pas quelle heure est il; quel jour nous sommes. a vrai dire, je n'ai plus la notion du temps. plus le temps de compter, d'attendre. je suis trop occupée à vivre. je me souviendrai toujours de cette parole qu'elle m'avait dite : " un jour, on te tendra la main. et, ce jour là, n'hésites pas, car tu mérites ce bonheur là." depuis, ce

Les notes de pianos qui tambourinent et dressent le rythme de mes larmes. le souffle coupé, qui s'accélère d'un coup. le vide, la peur, le creux, le froid. l'absence. ton absence. phénomène qui nous ronge jusqu'à nous faire tomber au premier obstacle. tes yeux, lointains. mes yeux, vides, creux, perdus. mon esprit, ton esprit, ailleurs. dans

On grandit. l'inconscience laisse place à la conscience peu à peu que les années passent. certains deviennent extrèmistes, d'autres pacifistes. le monde change, évolue, s'enfonce sans doute. et dans ce narcissisme sans pareille, le naturel lutte, mais les exceptions restent.

« la brume a remplacé le coton. le doux cocon est devenu un frais trouble. un néant qui prend place à chaque instant. un calme trop plat, malgré les abus de téquila. il n’y a plus de demain, plus de maintenant. tu vis sans relâche, & tout perd son sens. ce brouillard s’installe, prend racine. tu vis dans le doute. & c’est ce doute qui

Il y en a qui disent qu'écrire sur le bonheur c'est niais. moi je qualifierais plutot ça de "délicieux". un peu comme un milshake a la vanille, comme un donut qui nous laisse du sucre au coin des lèvres, comme une rose qui garde toute sa senteur, comme une plage de sable fin, comme le soleil qui caresse notre peau et la tapisse de reflets, comm

"mangi dem." il n'y avait pas d'heure ici, pas de soleil, pas de nuit. il n'y avait pas de gens, pas de murmures , pas de soupirs. il n'y avait pas le bruit des vagues ou celui du vent qui caresse les feuilles. il y avait un silence. un silence profond, continue, lointain. parfois quelques mélodies s'y mélaient, et le tout était plutôt joli. da

Ils avancent. face à une route inconnu. un destin indescriptible. ils avancent dans le brouhaha de la ville, dans les nuages trop bas de fumée noire aux aparences sanglantes. la vie est là, devant. paraissant indomptable, incalculable pour ces homo oeconomicus. lorsque nous croyons être heureux, c'est à l'instant même où nous effleurons le b

Dehors, c’était la tempête. le vent balançait mes cheveux au rythme de la musique. au tempo de mes talons sur le bitume trempé. il faisait nuit noire, j’avançais peu à peu dans la pénombre. je fumais ma dernière cigarette, la clope du bonheur. j’apercevais la lune, déambulant sur ce pont, entendant sous mes pieds les voitures accél

" j'ai peur de la vie, peur du monde, peur des hommes, peur des femmes. j'ai peur du mensonge, peur qu'on me pousse et que je tombe. il faudrait déjà que je guide mon avenir, que je planifie la vie mais je ne peux pas, je n'y arrive pas, je ne sais pas. je ne sais pas si c'est bien, de savoir à l'avance quelle vie on va se forger, quel métier o