Beau poême de john mccroe. au champ d'honneur, les coquelicots sont parsemés de lot en lot auprès des croix; et dans l'espace les alouettes devenues lasses mêlent leurs chants au sifflement des obusiers. nous sommes morts, nous qui songions la veille encor' à nos parents, à nos amis, c'est nous qui reposons ici, au champ d'honneur. à vous je