Une histoire doit toujours être finie. Sans fin, une histoire prend le titre infâmant et misérable de « brouillon ». Et mon maître Djédjadjé n’aimant pas les choses regrettables, infâmantes et misérables (excepté lui-même); il me faut vous con(p)ter la dernière, l’ultime aventure d’un poulet en Oursie. Et parce que happy end il d

Un rideau de fer établit par les forces soviétiques ont récemment brouillé les communications est-ouest. Dans ce contexte de crise, Jacques Bauhère a été envoyé en mission secrète en république soviétique de Barskovie. Au prix de sa vie, il nous a fait parvenir par poulet voyageur le compte-rendu suivant : « Cher lecteurs, Le branle bas

Suite à la lecture de 400 pages de Guerre et Paix, le suivant récit sera inspiré du style XIXème. Biboléon Pneumaparte envahissait les steppes déjà enneigées de Russie. Le pays était dévasté, les plaines noires de carbone et les habitants affamés. Les nobles qui avaient survécu à la campagne autrichienne et à la bataille de la gare d

Один год в россий... Маленький петух умер. Но было что он думал. Разный человек нет, только один существо, котори Рождаюсь пока мёртвый обнимается его. Жизни, это открывать и понимать, изучать и

Voici ce que j'avais écrit la veille au soir de mon départ. Ce texte clôture définitivement ce long roman-photo de 45 chapitres. Adieu Djédjadjé, adieu Oursie. Et à très bientôt... Les yeux humides, j'observe l'obscurité qui me devisage. L'avion partira demain matin et je m'en irais à sa rencontre, lourdement chargé des souvenirs accumu

Un an en Russie... Le petit poulet est mort. Du moins, c'était ce qu'il pensait. Il n'y a pas de nouvel Homme, mais seulement un être, une âme qui nait jusqu'a ce que la mort l'embrasse. Vivre, c'est découvrir et comprendre, apprendre et ressentir, apprendre à ressentir. Quand tout cela s'arrête, l'existence n'est plus : l'âme s'en est allé

C'était il y a 30 ans, à une sombre période de l'histoire de l'humanité... Desert Chicken production is (not-so)proud to present... LE DERNIER VOYAGE EN OURSIE... Quelque part, au nord du cercle polaire, par -51° à l'ombre avec des glaçons... Quelque part, par là-bàs, au mileu de nulle part, quoi q'un peu plus au Nord-Est que ça. ********

Blanc. Partout : en haut, en bas, en avant, et derrière, tout était BLANC! Le sol était recouvert d'une épaisse couche de NEIGE, pure et légère comme du sucre glace. Le ciel était un océan de nuage, un océan blanc et infini, un océan de coton. "Ou de crême Chantilly!" pensa Kopeck. Kopeck était un BONHOMME DE NEIGE. Donc, tout blanc, lu

Pris d’une nostalgie de l’époque faste des bolcheviques de Paris Dauphine, Kamarade Loranov ( Камарадь лоранов ) décrocha son téléphone rouge et appela Kamarade Feraille ( камарадь ферай ) pour lui demander si, entre deux exercices de planification quinquennale, il y aurait la possibilité d’organiser un consei

Une année passa comme un vent glacé, Et son cœur plusieurs fois avait gelé. Les neiges du grand nord apportent la vérité, Aux jeunes poulets qui cherchent à se trouver. Une année sa vie il eu conté, A des oreilles volages, Et laissa une trace dans le passé, De longs récits, d’images. Mais cet exercice solitaire, Essouffla sa volonté,