C'e st une heure de nuit où j'écris obligée ta joue chaude et ton sang tes cheveux emmêlés et la marque de l'ange à ton souffle endormi tout cela à veiller, tout cela, toute ma vie je pourrais ne penser qu'à toi chaque seconde m'arrêter de vieillir en riant de tes rires je pourrais oublier que le temps mène la ronde et prétexter tes soin

Du fond de ses dentelles et des rubans et des soieries elle regarde le monde tourner de moins en moins rond manie elle observe les dames en leur élégante tournure chercher la bonne affaire dans les coupons de chintz et de bure manie vingt ans chez les chiffonniers ça la fait pas vraiment chanter quand elle rentre le soir sensation du devoir bien

Après la perte des identifiants du premier blog, je n'ai pas insisté. faut croire que je suis définitivement passée de l'autre côté... tout est donc ici, à compter d'aujourd'hui. a commencer par les balades d'automne. aujourd'hui, les essarts, version moselle, joli parcours de santé lové entre forêt et étang : 2 petits kilomètres pour d

Si j'avais eu le temps j'aurais choisi d'abord les photos de famille dans les livres précieux et leur papier de soie un peu froissé au bord à protéger des doigts et des rayons des cieux sur les murs les tableaux avaient-ils eu un prix ? nous, s'ils nous étaient chers c'était parce que la nuit quand on ouvrait les yeux on pouvait deviner leur

Un accordéon se mourrait sur le plancher d'un soir de bal sur une robe froissée des joues pâles la lune n'éclairait plus les bouquets l'accordéon se lamentait qu'il est triste ce soir de bal dans leur costume de carnaval ultime tour de piste des appelés oh pour un numéro c'est un beau numéro que tu en sois fiérot ou triste tu as le gros lo

Un mot est un pas - chut ! un mot est un parachute

C'est pas tout neuf, chez moi ç'a pris l'hiver et le grand froid c'est pas tout neuf, tu vois la guerre aussi est passée par là et c'est ouvert aux quatre vents, chez moi ça crie misère, ça crie peut-être qu'ah, ça ira et les mots y sont des fenêtres où les oiseaux ne se posent pas c'est fissuré, chez moi taloché, rafistolé façon coup

Mademoiselle pied bot patiente devant la porte elle bat la mesure elle attend son gros lot qu' la fin de revue lui apporte quand le clown fatigué tout en sueur s'écroule en bas de son échelle ce sont ses os qui grincent ou peut-être le vent dans les tissus volants quand le clown affamé maigre et échevelé rajuste son ombrelle c'est pour mieux

Ça sent pas bon ce matin couchée trop tard sans doute, le courage en déroute vautré, on regarde au loin le baobab qui grandit serein derrière un mont de satin, juste là, en équilibre, sur la ligne de notre main ça sent pas bon ce matin ça sent le chat qui tousse sur le pas de la porte ça sent la jolie mousse imbibée de cloportes ça sent

Je suis arrivée la grille sur le pavé brille de brume rouillée les arbres du jardin ploient sous le temps écoulé depuis que je me suis cherchée je suis arrivée sur le souffle du vent doux de mes pensées apaisées aux portes d'un temps qui ne s'enroule plus à mes poignets à l'abri de mes délires j'escalade les ruines je m'arrime ma barque