J'ai dormi nu dans un vieux nid, et sur la paille à pont maugis dormi aussi en conduisant a la lueur des mes ampoules j'ai même dormi en marchant dormi en mer malgré la houle dormi en l'air malgré la foudre tel un banni qu'on vient d'absoudre et dans les tranchées de naguère sous les bombes de toutes les guerres. j'ai dormi sur mes deux oreil

Ou t en es tu allé marcel ? où es tu passé ? avec ta horde de fous ligotés escorté par des squelettes sortis de chez ensor... des monstres se donnant la main au bord d un grand volcan, des beaux malades, des fantômes ivres et des clochards fiévreux de mots... tu prends des bains de lave au bord des précipices ! on ira en islande je ne t ai

Sous les sakura les mots enivrés de sens glissent sur ta bouche

Tu souris au même instant sur la crête le soleil déborde il instille ses ors dans la rosée d’une toile d'épeire l'oracle que tu interrogeais exulte il est lumineux dans sa parure d’aragne le fil d’ariane accroché à sa patte lui sied à merveille sa vérité n’est elle pas pendante voici qu’il s’enchante et prophétise c'est print

Son naufrage bu au gré de l'amer errant des nuits d'ennui et des jours d'abat-jour un pêcheur abattu que les nuits incarcèrent avait perdu son tour et pas trouvé le nord sur les rives du gange où des poissons étranges chantaient confiteor telle une épave perdue aux âcres fumées il coulait des vagues à l'âme fatiguée quand des cieux cons

Ils ne sont pas venus pour rire ni pour pleurer, ils ne sont venus d'abord plus loin que le rivage, ils ne sont venus ni à deux ni à trois, ils ne sont pas venus comme on l'avait dit, ils sont venus sans protection, sans réflexion et sans chagrin, ils sont venus sans supplier, ni commander, ils sont venus sans demander pardon, sans parents et sa

J'ai rancard ce matin avec la vérité et je n'ai pas un flesch pour lui payer un verre je zyeute aux alentours un bourgeois à taper que dalle c'est l'hiver et puis c'est la vie chère il faudrait que je fourgue un bidule important ma veste d'intérieur... j'en prendrai pas dix balles la machine à écrire... elle est aux impotents salope qui me f

New york sous la pluie peinture à l'huile réalisée au couteau je n'en veux plus aux jours de pluie, ni même à cette vie passée. là, si la nuit ne meurt jamais, parfois, tout s'apaise ou guérit. et sous la beauté de nos cieux, je n'ai pas vu passer le temps. se pourrait il, indifférent, que j'en vienne à mourir heureux ? alors, s'il pleut

I les nuages couraient sur la lune enflammée comme sur l’incendie on voit fuir la fumée, et les bois étaient noirs jusques à l’horizon. nous marchions sans parler, dans l’humide gazon, dans la bruyère épaisse et dans les hautes brandes, lorsque, sous des sapins pareils à ceux des landes, nous avons aperçu les grands ongles marqués pa

Chère maman, 66 ans se sont passés, sur la pointe des pieds, depuis que tu m’as mis au monde. je m’en souviens. cela n’a rien de bien extraordinaire sinon que, avec l’extrême gentillesse que je t’ai toujours connue tu as eu cette idée merveilleuse entre toutes de mettre bas chez les dieux, ce qui, par contamination de proximité, - lo