Ce cher marcel… jeudi 23 avril 2020. selon france inter ce matin, les éditeurs français vont réduire drastiquement les sorties de livres à la rentrée. en clair, ils vont privilégier les auteurs qui rapportent de la fraîche : j'ai hâte de me précipiter sur la dernière petite sotie de mademoiselle nothomb - qui, ne l'oublions pas, mérite

J'avais acquis ces objets chez un bouquiniste il y quelques années en vue de ma retraite. j'en suis à la prisonnière... cher augustin, cette nuit je me suis réveillé brusquement, saisi d’une angoisse insoutenable. en effet une évidence m’est apparue alors que – pour une fois depuis bien longtemps – je rêvais à quelqu’un d’autre

Je viens de lire la ballade de l'impossible de haruki murakami. 446 pages. il ne se passe rien. insondable ennui, l'amoureuse branle son amoureux et quand ils parlent, ou se parlent, ils emploient un nous singulier, anachronique, faux, plutôt que on ; q uand deux copains de fac évoquent leur avenir, le plus chanceux, celui qui a réussit un conco

Le balcon des apéros : le jura, la bresse en contrebas, les monts du lyonnais au loin...

Samedi 23 novembre, je parlerai de la neuvième symphonie de beethoven, dans la version publiée à l'occasion du bicentenaire du sourd - bruno walter, ny philharmonic - dans l'émission "france musique est à vous", à partir de 9 heures.

Courte nouvelle écrite, elle aussi, pour un concours - qui fut apparement annulé - le thème en étant "le vin jaune" (du jura, pour les ignorants). on demandait 4 000 signes maxi, ce qui me semble trop court - on n'a pas le temps d'installer une atmosphère. bon voilà... – la première fois que j’en ai bu, c’était en provence. au paradou

Jaugueur en majesté après sa douche le j augueur urbain est, à lui seul, une allégorie de la suffisance. addicts patentés ou néophytes, ils courent, nez au vent, bite avantageuse ou seins en majesté, avant-proue de leur individualité magnifiée par l'effort, murés dans leur monde intérieur - peuplé de pas grand-chose -, moulés dans leur

La valse du bancal le beau danube bleu courbé sur son ouvrage comme une dentelière sous la lampe à pétrole, l’homme frappait les touches à la manière d’un ours polaire à peine sorti de l’hibernation. toutes les notes y étaient, mais il ne fallait pas espérer retrouver dans son jeu la virtuosité d’un frantz liszt. valentin avait re