La fin du voyage, enfin. Quinze ans de peurs, d’angoisses, de révoltes utiles et inutiles, à l’échafaud de mes remords, de mes regrets, de mes impuissances débiles, au final ; tant nous sommes impuissants, honteusement incorrectes avec l’amour, la vie. J’aurais gerbé cent fois, j’aurais maudit le monde et Dieu, et j’aurais déjecté à la gueule même du diable. Je sais bien qu’il n’est plus possible de parler, d’écrire quoi que ce soit de révolté, de révoltant. Il n’est d’ailleurs plus possible d’écrire quoi que ce soit qui ne fût un jour écrit par je ne sais quel génie, par je ne sais quel abruti convenu. Je tente ici de faire face aux défis qui nous attendent, par l'abandon au larmes, l'amour du beau et de l'amour lui-même, ainsi que par la soumission aux filles du monde entier, tant il est vrai que ce chemin mène à l'accomplissement. L'amour, donc. Comme but et comme chemin. Malgré l'épreuve.