C’est à l’essoufflement de la vie que je pense Parce qu’après toute vérité Quand il n’y a plus que la neige qui respire Le chagrin lui dessine à travers ciels Les houillères du temps Ces atolls de tristesse ces archipels de mélancolie Où la musique ne fait plus rêver Et où le chanteur d’opéra comme un monstre maléfique Retourn

D’ici au déluge Où donc ont fui les choses humaines J’entends le cessez-le-feu comme un refuge Pour dire aux ombres émaciées du yémen Le long chant de sel qui retentit au loin Malgré les fusils et les cris Pour dire la joie de la poussière et du foin Les bêtes Aujourd’hui dévorent l’oubli J’entends le vacarme de la liberté Qui p

Chers tous, Voici un nouveau recueil que j'espère vous apprécierez. Il s'intitule "La Caresse Récessive". Vous pouvez vous en procurer un exemplaire via le lien suivant : Découvez le recueil de Khamylle-abel Delalande.

Mon tout dernier recueil de poésie dont l'écriture remonte à 2018 est enfin disponible ! Il est intitulé "Terre des Frissons". Pour vous le procurer, suivez le lien ci-dessous ou bien flashez le qr code correspondant. Je vous en souhaite une excellente lecture si votre curiosité est éveillée ! Découvez le recueil de Khamylle-abel Delalande.

Deux poèmes extraits du recueil La Chambre forestière Pour toi Je n'ai pas de réponse J'ai juste le goût D'une étincelle sur le cœur L...

Mon dernier recueil intitulé "La Ville sans paupières" est disponible dès maintenant ! Suivez ce lien pour lire sa présentation et l'acquérir si vous le souhaitez. Découvez le recueil de Khamylle-abel Delalande.

Deux poèmes extraits du recueil La Chambre forestière J'appartiens. À la nuit. L'abîme y est. Plus profond. Elle m'emmène vers. Le noir...

Je me suis fait des dieux de glaise pétris d’obscurité des sentiments étranges m’habitent depuis les hauteurs où l’âme comme une sentinelle s’approche de la nuit j'ai vendu des poèmes pour une bouchée de pain pour une prière un abri blême où la blessure se tait j’ai écrit l’oraison des tièdes souvenirs et je me suis penché

Le poète est esclave des mots il ne peut s’en distraire il écrit sous la contrainte du réel au stylet de l’image il emplit des cahiers de brouillons et de ratures il trace les oublis par souci de mémoire ses pages d’écriture sont en sursis dans la brume de l’histoire il met l’alphabet au pressoir du monde il note ses pensées et grif