4 août 2021 : Un liséré d'or sur l'écran. Silence de soi. L'allégresse de l'écriture s'est estompée. Perdus, les mots. La nuit s'est figée autour du réverbère orange. Tout a une couleur de fruit. La rambarde de l'école, la branche sèche d'un arbre plein de soif. Pas une feuille ne bouge ou ne vit. C'est désolant, cette inaptitude, la m

Mon Haline, Ce fruit sauvage comme beauté en tes terres de Bourgogne, haies vives aux oiseaux. Toi qui sais, comme savent les amis qui respirent ce que nous sommes. Je reviens de la sculpture, me suis gavée d’amandes et noisettes avant mon café, ai tout mangé pêle mêle, peins sans relâche, redécouvre Ferré, trouve le monde poétique et f

Il pleut. Le nécessaire est le soleil intérieur. Et je m'y emploie. Juste à évoquer les amis... Halina, de ses yeux bleus de Pologne mettant de la chaleur dans de grands froids. Blondeur transparente, bonté extrême. Des décennies de présence solide même au travers d'un mot. Elle aime ses terres, les vignes et le noyer pillé d'indélicats

"Lettre du matin : destination Bernard, magicien de l'atelier." Alors, mon gentil Ami dévoué à l'atelier et à ses Artistes ! (Grande, incontournable figure des lieux). Le Printemps va-t-il ouvrir les portes de ma Liberté pour créer à nouveau parmi vous ? Vais-je pouvoir comme les oiseaux voleter là où je veux ? Terrible, de ne pas être ho

La ville dort. Fin de semaine. L'aube froide pleine d'un gris humide et frissonnant. Dans les chambres, les soupirs apaisés des corps inertes et chauds. Rien ne s'éveille encore. Effraction du début du jour, se glisser comme un chat souple dans le couloir, s'enrouler d'une écharpe en protection. Gestes suspendus, amples et lents dans le silence

Fin d’après-midi mouillé. Trois touffes d’herbe. Halte fraicheur. Qui es-tu, toi l’humain sur mon passage ? Je plante bien sur toi mes deux pupilles charbon avec une goutte de Lune dedans. Avant de filer en bout de page, avant que tu m’attrapes. Te restera l’illusion fugitive d’un instant tendresse, une espérance douceur. Photo : Pix

Haline et ses ciels de bord de mer. Les nuances grises, l'écume qui se joue, fait des bulles, mousse et disparait. Quelque part dans le froid d'une côte française. Quelque part du coté des vaches aux yeux tristes et velours. Quelque part où tu marches pleine d'iode et de vent. Quelque part où pourtant je te trouve. Fluidité des pensées alor

Fascinée de ce que l’on peut faire naître en trois mouvements de terre. Informe. Dégoulinant de débuts de traits pour un caractère. La dureté, la saillie des os du visage, le nez. Une fantaisie grisante. Un homme bientôt. C’est remarquable. Effrayant. Je n’en reviens pas.

Attention... la publicité se joue du texte... Vérifiez que vous êtes allés, pour la lecture et l'ajout de commentaires, si tel est votre désir, jusqu'en bas de page... Je suis parti me rafraichir en trainant dans la nuit. Si tous les Chats sont gris, les chagrins sont-ils de la même couleur... ? Pas digéré, le coup de journal sur l'arrière

Gris pour gris... ceux de ton Océan aux tons ardoise noyés d'écume dans un hurlement de galets et coquillages roulant sur le sable... ceux de mon ciel à moi tutoyant le zing des toits. Des lutins jouent aux cheminées. Une trouée bleue déchire le gris puis disparaît. Quel après midi ! Tu l'auras deviné. Un engourdissement en cette fin de j