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Un vent d'est en rafales pousse vers l'ouest notre rencontre et le souvenir que j'en ai à me lire on pourrait croire que je n'ai aimé que des morts et pourtant entre les nuages et les coups de pinceau du soleil sur la terre rouge australe, tu étais là, vivant comme hier sous le seringa où nous étions ton fils et moi devinant la nuit à venir