Si tu étais main, je serais guitare, par tes caresses mes sons vibreraient. si tu étais livre, je serais papier, par tes yeux mes mots se dessineraient. si tu étais affamé, je serais miel, par ta bouche ma douceur serait exhalée. si tu étais vent, je serais fragrance, par ton souffle ma peau te serait révélée. si tu étais rire, je serais

Espoir. il est des histoires impossibles, on ne fait qu’y frôler le bonheur sans jamais l’atteindre. mais l’humain est ainsi fait qu’il appelle l’espoir de toutes ses forces, pour l’aider à rendre les histoires d’amour réalisables. l’espoir peut donner des ailes mais il peut être le pire des conseillers, il vous déconnecte de l

Gemmes brillantes pareilles à des émaux les larmes en rivière parcourent ta peau, au-delà des meurtrissures et des orages, viens contre ma chair et reprends courage, par la chaleur de mon ventre, le goût de ma bouche, par le grain de mon sein, la douceur de ma couche, le parfum enivrant de nos corps qui se frôlent, viens en mon jardin quand s

Rien n’est plus doux que… plonger mes yeux dans les tiens, sentir ta main sur mes reins. caresser ton visage, oublier d’être sage. parcourir ta peau, frissonner en écho. le désir sur ta bouche, l’envie que tu me touches. le son vibrant de ta voix, te sentir tout contre moi. tes mots si tendres chuchotés, mes mots d’amour susurrés. te

A chaque être correspond une forme d'amour spécifique; son bonheur est de la rencontrer. jean simard

Parle-moi d’elle, toi mon doux instrument, car tu comptais le temps qui me séparait d’elle, ces matins impatients au soleil des printemps, les leçons de musique, espérant l’hirondelle. parle-moi d’elle, toi mon doux instrument, les leçons de musique, espérant l’hirondelle, car tu chantes la fleur qu’était alors l’enfant. mélodi

Pour un temps, rends-moi mon coeur d’enfant, rends-moi le vélo rouge et les exploits d’antan, rappelle-moi les confitures, les gâteaux au beurre, et les tartines de miel de mes quatre heures. refaits-moi sauter dans l’eau des flaques, mais garde pour toi les fessées et les claques, rends-moi l’odeur du foin fraîchement coupé, les baign

Juste le plaisir d'une belle image

"le talent est comme un robinet. quand il est ouvert, on peut écrire. l'inspiration est une farce que les poètes ont inventée pour se donner de l'importance." jean anouilh.

J’ai vogué sur des eaux trop salées, marché sur des chemins détournés, le combat n’est pas achevé, mais je reviens ici partager… la danse des mots n’est pas terminée. une tendre pensée et celles et ceux qui sont passés, d’un petit mot, d’un simple baiser, vous m’avez doucement réveillée. et même si vous n’avez rien écri