Le soleil était au zénith et l’odeur des résineux emplissait la forêt. Le bruit des insectes triturait le silence jaune et par delà l'émotion d’être avec toi, mes yeux restaient attentifs à toute...

Le jardin est encore beau.
Les rouges de l’automne et l’odeur des feuilles mortes lui donnent un charme silencieux qui me conte les histoires d'enfance que ma mère savait si bien distiller des...

Dans tes yeux L’eau des jardins et puis le gris d’hiver Qui savaient dire en plein été Que chaque chose a une fin. Dans tes yeux L’insomnie bleue de toutes nos nuits blanches Quand le silence...

À l’occasion du bicentenaire de la naissance du naturaliste Charles Darwin, il y avait hier soir sur ARTE une émission très passionnante sur nos origines elle expliquait comment étaient...

Sous la peau, la pierre Terne et sans vie, veinée de bleu au fond des draps Sous la peau, le froid Terrible et inhumain aux premiers feux du soir. Et puis… La peur de soi La peur de l’autre. Sous...

C’est un conte où l’azur constelle le gris des jours ordinaires, où la peau, douce et d’ambre, absorbe toute crainte dans nos nuits améthyste. C’est un conte destiné à nos coeurs qui désirent...

L’indolence des feuilles mortes dans le jardin est le signe que tout s’éteint et ton regard d’enfant meurtri, dans la lumière de cet automne, s’est assombri comme en hiver. Tes larmes ont encore...

Le sommeil, cette douce petite mort, cet oubli de soi et des autres, te rencontrait parfois quand, à longtemps poser, tu rêvais d’un ailleurs où ton âme recelait des aventures plus terrestres....

Comment vous dire ? Comment vous expliquez l’aventure qu’il m'a été donné de vivre hier après-midi, alors que j’accompagnais un ami handicapé qui dépend du RSI (Régime Social des Indépendants) à...

Jean-Charles /1973 Un peu de Balmain sur mes joues Et nos heures d’avant, les parfumées, reviennent me tourmenter. Ces heures, quand dormir n’était pas nécessaire. Ces heures, quand mourir n’avait...