Cormac McCarthy, La Route, Points, 2008. Il a fini par tomber cet hiver interminable provoqué de mains d’homme. Il a étouffé sous sa chape les couleurs et le sens des choses, il n’a plus laissé...

C’est toujours à l’aube fraîche qu’émerge la tête esseulée, avec son cœur tout entier dans ses yeux, avec aux bouts de ses doigts des actions livrées au butinage. Les piétinements sourds de la...

Edouard Limonov, Mes Prisons, Actes Sud (2009). Les ennemis de mes ennemis sont-ils fréquentables ? C’est, en somme, la question que nous pose le cas Limonov. Ecrivain russe de stature...

« Paris embellie, Paris agrandie, Paris assainie » Voilà, c’était là, à quelque chose près. Ça n’a plus rien à voir, tout est large et hygiénique, Haussmann est passé par ici, et nous n’avons rien...

Rachid Mimouni, Tombéza, Stock, (1984). Tombéza était-il une crapule où s’est-il juste contenté de réussir son adaptation au milieu dans lequel il vécut ? Né d’un viol, né infirme et le visage...

Qu’est-ce qui est indispensable ? La page blanche que je défigure à chaque lettre me semblait attirante, elle seyait agréablement à cette question : plus intelligente qu’un « bof », plus belle...

Anaïs Nin, Les miroirs dans le jardin, Stock (1946). Alors certes, je veux bien qu'il faille lire ce livre comme du Gérard de Nerval, mais je n'en ai jamais lu. Alors je suis submergé par cette...