Ecrivains nous sommes

L'enfant au pneu, Sénégal Comme en rêve, non encore esquissé, l’enfant ne se demande pas ce qu’il fait là. Car l’amour, dont il ne connaît pas le nom, est son univers. Benvenuto Tisi, dit "Il...

L'avis de deux de mes lectrices sur le site de TheBookEdition Bigornette a écrit le 31 mai 2009 Un livre qui nous prend aux tripes , nous sommes nous aussi prisonniers de la mine et nous lisons,...

par Teresa Berganzaet, en plus, le texte.Merci Thaddée. Les écrivains sont un peu musiciens, je crois.

Qu’elle fut longue à couvrir, la route qui vient d’Athènes aux mines. Et qu’il fut expéditif de couper ma vie en deux. Au terme de la route aride il y avait pire et plus irréversible que ce trajet...

Mais oublier… comment faire, à quoi penser d’autre qu’à cette belle clarté, cette fraîche lumière des ruelles au matin, sous les claies d’osier des boutiques en planches… Quel ravissement c’était...

Edmond Aman-Jean, Confidence La réflexion est un peu comme un miroir. Heure Bleue Maïté Wininger Elle renvoie une image de toi inversée qu’il faut savoir remettre à l’endroit en exprimant parfois...

En plus grand ... pour ELENA ...

Bien sombre est le désert où je marche sans espoir d’en sortir jamais. J’aurais aimé revenir en arrière, et jouir de toi jusqu’à rendre mon dernier soupir dans tes bras. L’ultime fois je l’ai...

Garde tes mains près de toi, nouveau venu ! Regarde ailleurs. Nous sommes vingt mille hommes à la chauffe, secs dedans, la peau moite, à transpirer du sel, à respirer du soufre, à lécher nos...

Je voudrais bien savoir où finit le chemin dans la fosse commune ou la verte campagne si c'est avec la mort pour dernière compagne ou les armes à la main à la droite d'Ektos Et si la mort est une...