Poèmes d'aujourd'hui
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"Dans quel monde vivons-nous ?"
Qu'il est loin... Qu'il est loin l'univers bon-enfant de mes vingt ans ! Ses petits « blousons noirs » qui faisaient tournoyer leurs chaînes de vélo ainsi que des pales d'hélicoptères qui non plus...
Sombre matin de mars...
Sous un magma de fer, de béton et de cendres, Des œillets rouge sang endeuillent les cœurs tendres Le train des innocents n’ira plus autre part, Les oiseaux migrateurs ont raté le départ… Plus un...
Printemps
C’est enfin le temps de la renaissance, Qui signe le retour des réjouissances, Finis les instants perdus, le silence, Debout la végétation en dormance. La bise douce chasse les nuages Et nous...
Les voix singulières...
J’écoute résonner le silence des pierres Dont l’écho minéral, que rien ne contredit, Emporté par le vent s’élance et rebondit, Du temporel espace abrogeant les frontières… Chaque chose me parle et...
Substantif...
Sous le fardeau des noms se brise l’harmonie, Tout ce qui est uni veut sa part du festin, D’un « Je » chacun devient un unique destin, De la paix, de l’amour…, commencent l’agonie… S’éveille...
Exérèse...
Dans la vase, accroupi, j’exhume, hagard…, mon œil, D’un écho, cette nuit, je porterai le deuil, Avant qu’il ne me quitte…, il faudra qu’il me dise Ce qu’il a découvert pataugeant sous l’eau...
Mea-culpa...
Où suis-je passé Durant toutes ces années… ? Où me suis-je perdu… ? Comment ai-je pu…, Ne pas entrevoir L’étendue de tes attentes, Tous ses mots chuchotés, Tes appels de détresse, Ton besoin de...
Cauchemars...
Complice malgré moi de l’hydre inacceptable La mémoire arrimée au sentiment coupable, Coupable d’être là, vivant parmi les morts, Subsistant comme un rat rongé par le remords, Mes rêves sont...
Entre deux ombres...
Enfant des profondeurs, émerge, passager, Ce double introverti dont nul ne peut s’abstraire, Ce singulier regard que l’on voudrait distraire Afin d’en travestir le langage étranger… Emule...
Funambule...
A la fois alchimiste autant que forgeron, Le poète est le roi d’un pays sans frontière, De l’art, le mendiant, il n’a comme litière, Que son cœur comme offrande et ses mots pour clairon… Face à...